Monsters of Poetry

Chez Heinz Seite
…mit: Roland Adelmann , Hermann Borgerding , Bettina Sternberg , Volly Tanner, Jerk Götterwind, Markus Hintzen, Marcus Mohr und Kersten Flenter (H).

Zwei Generationen Underground auf Tour
Lange bevor Poetry Slam und Lesebühnen ihre große Popularität erlangten, tummelte sich die literarische Off-Szene bereits in Kneipen, Clubs und Cafés. Ihre Protagonisten schrieen, sangen, flüsterten, tanzten und trommelten – einige tun es immer noch, andere tun es und tun es mittlerweile auch erfolgreich über`m Grund, wieder andere sind erst seit ein paar Jahren auf Bühnen zu finden. Der Underground sammelt Erfahrungen im Selbstversuch, im Eigensinn, Glück und Unglück. Die Sprache ist klar, bisweilen derb, humorvoll und hautnah. Die Texte erscheinen in Fanzines, kleinen Anthologien und kleinen Verlagen und zeigen dem Buchhandel den Mittelfinger. Zur „Monsters of Poetry“-Tour versammeln sich PoetInnen, geboren zwischen Anfang der 60er und Anfang der Achtziger Jahre des vergangenen Jahrhunderts, zu einer Show mit Punk, Performance und Poesie

Ich selbst kenne die beiden Haupt- Leser: Kersten Flenter und Volly Tanner. Volly ist eine Berühmtheit in Leipzig und auch mit seinen schwarzen Humor ein erfrischtes Erlebnis. Er ist bekannt für die männliche Variante und das Kontra auf intellektueller Eben der Feuchtgebiete. Und für seinen messerscharfen Humor, womit er gnadenlos, seine Erfahrungen als Mensch und werdender Vater und frisch gebackener Vater mit repräsentativer Spitzfindigkeit Realsatire und Kuriositäten leidenschaftlich in Worte umformuliert.

Kersten Flenter hier in Hannover eine Berühmtheit, zeichnet sich besonders in seinen kritischen Urbanen Versionen aus, die sich mischten mit Erfahrungen die einem das Leben zeichneten. Seine sinnliche und absurden Werke finden immer wieder Anschluss an das Jetzt. Darüber hinaus schleicht er beim lesen dem Zuhörer indirekt von hinten heran, so dass man während dessen schon merkt, es packt einem schon in den ersten Zeilen.

wenn es nur die beiden wären, könnte man behaupten, The Monster-Pappis schlagen zu, aber das wäre zu wenig für dieses im Moment noch seltene Kombination von hochwertigen Literaten.

Wer es wagt, über seinen Gehirnteller zu springen und sich eine andere gewachsene Seite von schwarzen aber nicht gruftigen Humor zu widmen, kann ich wirklich diesen Abend empfehlen.

myspace-seite/undergroundmonsters
chez heinz Programm

Adresse:

Béi Chéz Heinz
Liepmannstraße 7b (Fössebad)
30453 Hannover (Linden -Limmer)

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Nach einem Jahr kreativer Pause gehts mit der Whitedarkness weiter. Diesmal im liebevollen Café-Ambiente mit künstlerischen Darbietungen. Ab 21:00 Uhr beginnen wir mit einer Klangvernissage, eingeleitet mit einer Installation von Frank Eckert. Desweiteren ist der Abend mit vielen weiteren Feinheiten unterschiedlichster kreativer Aspekte gefüllt.

Begleitend vor Ort eine Photoausstellung, Kaffee umsonst, Kuchen und Kekse mitbringen erwünscht. Eintritt 2€. Einlass 20 Uhr. Ab 3 Uhr Frühstückbuffet für einem Selbstkostenpreis von 2€. Leseproben von eigenen kreativen Gedanken/Poesie dürfen mitgebracht werden. Der Erlös dieser Veranstaltung geht an den Kinderhospizverein Hannover e.V.

Kinderhospiz Verein Hannover

Ps: wir freuen uns über jegliche Hifle, es werden aufjeden Fall einige gebraucht, die zuverlässig Kuchen mitbringen, bei der Bar helfen oder auch die Eingangskasse mitbetreuen. Ideen bei der Gestaltung miteinbringen, oder auch das ein oder andere einfach mitgestalten.

Falls ihr euch wundert, es ist alles normal nur diesmal anders, wie früher, und doch wat neues.

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ǝʌiʇʞǝdsɹǝd uǝɹǝpuɐ ɹǝuiǝ
lɐɯɥɔuɐɯ sǝ ɟɹɐpǝq
uǝɥǝs nz ƃiʇɥɔiɹ
ǝƃuip ǝip ɯn

so dreh dich!

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Es LEBE nicht der KRACH oder der LÄRM sondern es Belebet das Ständige LeitungBaustellengeschrotter… 

Nach einer sehr langen ungewollten Sommepause gehe ich am Donnerstag wieder auf Sendung. Ein hartes Maschinengewitter, gemischt mit Flex und Fun, wird mit allem was geht euch die Ohren verhauen. Natürlich gibt es den ältesten Trash, langweilige althergebrochene Rhythmen und schon abgelatschte Tanzflächenleerräumer. Wem das zu anspruchslos ist, kann ja FFN hören. Werbungsfrei, Lyriklastig und geklonte Pannen kennzeichen, dass unter den festeingesessen Hörerstamm als Geheimquelle beschimpfte Sendekonzept, für einen netten Rausklang des Donnerstagbends.

//natürlich wider dem musikalischem sinne: sina, iszoloscope, larvea, pal, insekt, proyecto mirage, marita schreck, axiome, waste, orphx, projekt eclipse, sitd etc pp//

Ein Vorgeschmack für das diesjähirge Maschinenfest, was nun seine 10 Jahre feiert, und für das Partyprojekt Eisenschwamm; bis dahin werden ich euch wöchentlich den Tinnitus lehren mit einer portion Trash-lyrik-life.

gehabt euch wohl,
mira

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hiermit lade ich euch herzlich ein mit mir Weihnachten zu feiern. Am Heiligabend gehe ich ab 16 uhr bis open end auf Sendung und werde euch mit elektrisch-rockiger knuffiger Mischung euch ein besinnliches Weihnachstfest ermöglichen. Dabei wird alles von Schandmaul bis 5f-x und kunterbunten blödsinn sein.

in dem sinne frohe Weihnachten,

eure mira

www.toxicapple.de

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Ok, nach einiger Zeit konnte sie es nicht mehr aussprechen, doch man verhasste ihrer Gefühle.

Man Hasst sie für ihr sein. MANN hasst SIE! manchmal. Doch hätte man sich getraut, einfach auf sie zuzugehen, sie zufragen „wie geht es dir?“ dann hätte sie dankbar gelächelt.
Doch dann tut man so als ob NIX gewesen wäre, als ob man sie nur kennt, immer wieder das selbe oder doch das
gleiche?
MIR IST ES LADDE! Die letzten Worte, der letzte Seufzer, so ging sie einen eigen Weg und ich danke ihr für ihr
mitfühlendes Wesen.

Ich danke ihr für die vielen Stunden die sie nur für mich tanzte, Ich danke dir oh Liebste führ die viele Zeit die du mit
mir ausgehalten hast.nur leider war keiner wirklich da um für dich da zu sein. Dich in den Arm zunehmen und einfach nur
zusagen das alles schon ok ist, Dir zusagen das alles Ok ist. Oder vorbei geht. Nein, das musstes du dir selber sagen,
und heute, da war es zuviel.

Abwieviel Messer im Rücken stirbt man eigendlich?

Naja ich habe heute bei dir 5 gezählt und das war nur heute….
Aber egal, es störte keinen das du gings, es störte keinen das du tanzt, oder mal doch anlächeltest, es hatte nur die
Botschaft sieh mich an und sei einfach da, ich beiße nicht, naja nur manchmal ^^, ich mag dich. ich liebe dich, egal was,
zu wem oder was. So träumte sie und doch war sie die Wachste von Allem sie wuste das sie den „Schwarzen Peter“ hat.
Morgen werde ich an ihr gedenken, ein Kartenspiel kaufen.

Ich gedenke an dich einfach Freundin und Schwester Liebste, du bist gegangen mit Messer in den Rücken und
hinterlässt mich mit meiner Trauer.

geht auch vorbei…Mira

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Der erhängte folgerichling
führte viel freunde, vorückwärts
zu orden, schwarzgeld und posten.
Menschen
überwand er mit windigem winden:
folgerichling strangumwunden.

Der erhängte folgerichling
hat hände von kruppstahl, krähesäht
betongraue saat in blühende länder.
Ein bauchvoll
mamlt knochen, herzen und seelen:
folgerichling strangumwunden.

Der erhängte folgerichling
als leiche noch nützlich, zahlesingt
summesang von härte und fortschritt.
Sein grabgold
bemurmelt zwingsal ewiger wahrheit:
folgerichling strangumwunden.

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kein Auge zu

kein Auge

Auge

kein

Schlaf

kein Auge zu kein Schlaf

Schlaf

vegitieren im Nichts

dämmerung des Verstandes

immer schlafen

nie wachsein nur wachsein wenn man geschlafen hat

wache menschen kann man nicht lenken

kein AUGE zu

zu auge kein

AUGe

arGE

ÄrGer

vertraut

kein auge

keine GEDanken

kein GEDenken

KEine GEDuld

gefühle -> dafür gibts medikamente

die heutige zeit.

für alles selbst für BiNduGen

kein AUGE zu

kein schLaf

zerstört Gehirn

oder erschafft es Synapsen?

GEDanKen?

Hoffnungen?

kein AUge zu

still nur still nur still

entfernt vergiftet vom konsum

legen sich wir schlafen mit tV

oder musIk

kein auge zu

wir wachen über dich

die kreativen denkenden

den sie schlafen nicht.

so wie du. wo du träumst jemand zu sein…

wir sind schon jemand. LeIdEr

manchmal

geht auch vorbei

ein auge.

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ohne hand
flögen fliegen
voller fleiße
flugs in scheiße
dann in mein gesicht –
ich mag das nicht.

die fliege flog,
die wand sie zog;
sie hat gedacht:
„genug gemacht, ich ruhe jetzt“–
sie ward zerfetzt.

Ein wichtiger Nachtrag auf die Frage: „Schön, schön, und was möchte der Autor uns mit diesen erquicklichen Worten nun sagen?“

Diese Frage gemahnt an eine Situation aus der Schulzeit. Da liegt vor der Masse der zu Beschulenden ein Sortiment wohl geformter Worte, dicht und klar: ein Text, der die Stimme verstummen machen kann, so er gut ist. Und dann steht da so einer lässig am Pult und fragt in der Pose des erfahrenen Steißtrommlers durch das flackernde Neonlicht hindurch: „Was will uns der Dichter jetzt damit sagen?“

Was für eine Frage! Er hat’s doch schon gesagt, der Dichter. Und er hat’s doch schön gesagt. Was ist da noch zu sagen? So entsteht im Sprechenmüssen der schulische Kampf um niemals wirklich passen wollende Worte, der gedankliche Krampf im wiederkäuenden Ausdruck des längst ausgedrückten, der pieksende Stacheldrahtverhau des Kulturellen. Kein Wunder, dass im Zusammenhang der Beschulung denn so oft von der Zensur die Rede ist. Am Ende des Prozesses bleiben überwiegend Lesemenschen zurück, die den in Versform gegossenen Text systematisch nach formalen Kriterien, Binnenreimen, Metaphern und rhythmischen Figuren abklappern, bis sie darüber den Text zu erfassen vergessen, da sie einstmals bis zur Vergasung so lasen, weil sie so lesen mussten. Und denn bleiben natürlich noch die paar anderen, die fangen dann selbst an, sogeformt zu schreiben — von dumpfer Lust am Ausdruck eines diffusen Fühlens getrieben, so ganz ohne den tiefen Gedanken dahinter, den spätere Lehrer- und Kritikergenerationen als Essenz daraus destillieren werden, wenn’s ein bekannteres Elaborat geworden ist.

Genug der Vorrede. Ich komme zum Schluss. Zum Schließen — und zwar eher zum Erschließen denn zum Verschließen. Bitte erschießt mich jetzt nicht!

Das hier vorliegende Reimwerk von Elias Schwerdtfeger trägt den Titel „meine klatsche“. Es greift damit schon in seiner Benennung eine umgangssprachliche Bezeichnung für minderschwere intellektuelle oder mentale Defizite auf, die allerdings im alltäglichen Umgang eher dem jeweiligen Mitmenschen anderer Meinung angehangen oder nachgesagt werden. Man könnte glauben, der Dichter — es handelt sich hier eindeutig um eine Form der Dichtung, dies teilt sich dem Leser und Hörer deutlich in der strengen Form und im rhythmischen Aufbau des Textes mit — wolle schon anfangs betonen, dass er nicht mehr ganz dicht sei. Selten nur wird bereits vom Titel eines Werkes eine solche Lawine von verwirrenden Assoziationen im Unschärfebereich des Sprachlichen losgetreten — und dieser Mangel an Konkretion wird noch gefördert durch die formale Entscheidung zur radikalen Kleinschreibung, welche so geeignet dazu ist, die Grenzen zwischen den Wortarten zu einem matschigen Brei zu verschmieren.

Offenbar handelt es sich um die Auseinandersetzung mit einem Stück alltäglichen Irrsinns, mit der ganz gewöhnlichen Psychopathologie des Alltages. Der Hang zur Umgangsprache, gar zum verlallten Soziolekt des Saufkneipenpublikums steht dabei in reizvollem Kontrast zur Form des Textes, die in ihrer asketischen Strenge das Gesagte in etwas höhere Regionen der gesellschaftlichen Schichtung platziert. Ein Dunst von innerem Widerspruch, ja von Schizophrenie geistert dunkel zwischen diesen auf dem ersten Blick so harmlos anmutenden Zeilen hindurch.

Schon in der ersten Zeile zeigt eine tiefe, triefende Tauchgelegenheit in geradezu schlammiger sprachlicher Unbestimmtheit die bodenlose Genialität des Werkes: „fliegen fliegen“. Für sich betrachtet ist’s unklar, ob sich hier der Menschheitstraum vom Emporschwingen gegen die wuchtige Kraft der Gravitation in der Verdoppelung der schlichten Grundform des Verbes ekstatischen Ausdruck verschaffen will. Erst das klärende Wort „fliegenklatsche“ baut ein tragfähiges Gerüst um die zarten Wolkenfäden möglicher Deutungen und Bedeutungen und gibt damit spät der „klatsche“, meiner Klatsche, besinnlichen Sinn.

Es sind Fliegen, die da fliegen. Kleine, primitive, hässliche summende Wesen, assoziiert zu müffelnden Müllstapeln und dem tabuisierten Exkrementiellen, für die Dädalus kein Mythos werden könnte, da der Flug ständige Erfahrung ist. Und „meine klatsche“ ist mir ein schmetterndes Gerät, gemacht, um nicht auf das ikarusartige Ende dieser beneidenswerten Tiere bei der brutzelnden Landung auf Edisons leuchtender Erfindung, der Glühlampe, warten zu müssen.

Zwischen diesen starken Bildern der „fliegen“ und der „klatsche“ steht die greifende, mächtige Hand mit ihrer Kraft, Fliegen an die Wand zu klatschen. Der ganze Wahn des Menschseins, der zerstörerische Neid auf die zu sicht- und hörbaren besseren Lustmöglichkeiten in der Mit- und Umwelt konzentriert sich in der Hand, die in destruktivster Weise zu handeln vermag. In dieser menschlichen Möglichkeit, die in entfernteren Anklängen an abschmelzende Polkappen, Atomwaffen und städtebauliche Experimente wie Hannover denken lässt, bekommt die Klatsche Macht, indem sie kaputt macht. Der sprachliche Bruch, der plötzliche Verzicht auf den aliterativen Stil der Sprache verstärkt diesen Eindruck, dass hier die Haltung ewiger Ergebenheit in ein unabwendbares Schicksal aufgegeben wird und ein Mensch mit Klatsche zu handeln beginnt.

Diese sparsame, aber doch tiefe Metapher wird vom Dichter nicht aufgegeben. Aber im Verlauf des Gedichtes zeigt sich eine beständige Abnahme der Aliterationen, so als würde ein Summen und Rauschen in der Umgebung immer leiser werden, bis die letzte ruhende Fliege zerfetzt als verschmierter Fleck an der Wand eines Menschen mit einer großen Klatsche klebt. Hernach ist der Handbenutzer allein, ein tragischer Held inmitten ausgesummter Kadaver. Fliegen kann er immer noch nicht, die Verlängerung der Hand durch eine Klatsche ist obsolet geworden, die Tapete ist mit Flecken übersät. Was wird unser Held wohl mit seiner Hand machen?

Jedes gute Werk lässt eine Frage offen.

Die Gehirne müssen neu verdrahtet werden.

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