Wer sich traut, soll uns schreiben,
Wer sich wagt, erinnert sich
5 Jahre gehen jetzt langsam einher
im Sept. 2004 fanden sich ein Nebel und eine Leiche
Jetzt, mit einem sehr kleinen aber feinen Team
wird die nächste Runde eingeschlagen

Wer gerne noch Interesse hat,
gemütliche Lyrik-Stunden mit uns zu verbringen
oder auch gerne mal zu eigenen Werke ein Rudel Ohren zum zuhören braucht
ist herzlich eingeladen

Wir werden ab Nov. einen regelmäßigen Treffpunkt
verkünden. wo wir gerne in kleiner feiner Runde
wieder auf den Ursprung zurück gehen
den Spaß an Geschriebenes

Und wie schon leicht vorweggenommen
Im Januar feiern wir unsere 5 Jahre White Darkness
lasst euch überraschen.

Liebe Grüße eure Mira *wink*

Eine Verwendung dieses Feeds im kommerziellen Kontext verstößt gegen das Urheberrecht. Wenn dieser Inhalt von einer kommerziellen oder werbefianzierten Website angezeigt wird, macht sich der Betreiber dieser Site einer Urheberrechtsverletzung schuldig. (Fingerprint: c6f9a6c89eff7d95357af4c8c1ba471a)

Monsters of Poetry

Chez Heinz Seite
…mit: Roland Adelmann , Hermann Borgerding , Bettina Sternberg , Volly Tanner, Jerk Götterwind, Markus Hintzen, Marcus Mohr und Kersten Flenter (H).

Zwei Generationen Underground auf Tour
Lange bevor Poetry Slam und Lesebühnen ihre große Popularität erlangten, tummelte sich die literarische Off-Szene bereits in Kneipen, Clubs und Cafés. Ihre Protagonisten schrieen, sangen, flüsterten, tanzten und trommelten – einige tun es immer noch, andere tun es und tun es mittlerweile auch erfolgreich über`m Grund, wieder andere sind erst seit ein paar Jahren auf Bühnen zu finden. Der Underground sammelt Erfahrungen im Selbstversuch, im Eigensinn, Glück und Unglück. Die Sprache ist klar, bisweilen derb, humorvoll und hautnah. Die Texte erscheinen in Fanzines, kleinen Anthologien und kleinen Verlagen und zeigen dem Buchhandel den Mittelfinger. Zur „Monsters of Poetry“-Tour versammeln sich PoetInnen, geboren zwischen Anfang der 60er und Anfang der Achtziger Jahre des vergangenen Jahrhunderts, zu einer Show mit Punk, Performance und Poesie

Ich selbst kenne die beiden Haupt- Leser: Kersten Flenter und Volly Tanner. Volly ist eine Berühmtheit in Leipzig und auch mit seinen schwarzen Humor ein erfrischtes Erlebnis. Er ist bekannt für die männliche Variante und das Kontra auf intellektueller Eben der Feuchtgebiete. Und für seinen messerscharfen Humor, womit er gnadenlos, seine Erfahrungen als Mensch und werdender Vater und frisch gebackener Vater mit repräsentativer Spitzfindigkeit Realsatire und Kuriositäten leidenschaftlich in Worte umformuliert.

Kersten Flenter hier in Hannover eine Berühmtheit, zeichnet sich besonders in seinen kritischen Urbanen Versionen aus, die sich mischten mit Erfahrungen die einem das Leben zeichneten. Seine sinnliche und absurden Werke finden immer wieder Anschluss an das Jetzt. Darüber hinaus schleicht er beim lesen dem Zuhörer indirekt von hinten heran, so dass man während dessen schon merkt, es packt einem schon in den ersten Zeilen.

wenn es nur die beiden wären, könnte man behaupten, The Monster-Pappis schlagen zu, aber das wäre zu wenig für dieses im Moment noch seltene Kombination von hochwertigen Literaten.

Wer es wagt, über seinen Gehirnteller zu springen und sich eine andere gewachsene Seite von schwarzen aber nicht gruftigen Humor zu widmen, kann ich wirklich diesen Abend empfehlen.

myspace-seite/undergroundmonsters
chez heinz Programm

Adresse:

Béi Chéz Heinz
Liepmannstraße 7b (Fössebad)
30453 Hannover (Linden -Limmer)

Eine Verwendung dieses Feeds im kommerziellen Kontext verstößt gegen das Urheberrecht. Wenn dieser Inhalt von einer kommerziellen oder werbefianzierten Website angezeigt wird, macht sich der Betreiber dieser Site einer Urheberrechtsverletzung schuldig. (Fingerprint: c6f9a6c89eff7d95357af4c8c1ba471a)

Weitere Informationen zu den erhältlichen Werken sind hier verfügbar…

Eine Verwendung dieses Feeds im kommerziellen Kontext verstößt gegen das Urheberrecht. Wenn dieser Inhalt von einer kommerziellen oder werbefianzierten Website angezeigt wird, macht sich der Betreiber dieser Site einer Urheberrechtsverletzung schuldig. (Fingerprint: c6f9a6c89eff7d95357af4c8c1ba471a)

Das ist auch ein Grund warum ich gerne mit DJ AMD zusammengearbeitet habe, weil er genauso wie ich die Maschinenklänge mag.

Gegenwart – Grillen – Gnocken

Was war aber in der Nacht vom 3. auf den 4 Mai? In erster Line eine Horrorpunk, Psychobilly sonstwas kuschelige Veranstaltung. Sehr sehr gemütlich wurde draußen gegrillt – und, zumindesten erging es mir, so habe ich mich sehr gut unterhalten.
Im dem Sinne von wirklich gut. Es war ein sehr kuschliger Abend.
Die Vorbereitungen liefen sehr angenehm. Auch die sehr verspätete Currywurst-Team-Sitzung fand statt.
Musikalisch kann man wirklich sagen, dass die Dj nicht nur den Tellerand, sonder fast schon die gesamte Küche verlassen haben. Leider nur mit dem miesen Beigeschmack, das diese Art von Musikrichtung nicht wirklich auf das Intresse des Publikum traff. Jedoch es wurde getanzt.

Nörgeln tue ich weniger, von dem an diesem Wocheende unser sehr schmal besuchten Veranstaltung (das hatten wir schon einige Male.und passiert jedem), sondern eher das irgendwie das ganze zu sehr „normal“ wurde.

Schon als ich die Currywurst für unser kleines WD-Team holte, kam mir ein seltsamer Gedanke:

„die geheimen Erfolge von der White Darkness“

Ja, es gibt sie und auch wenn sie im allgemeinen vielleicht unter dem Tisch gekehrt werden, so haben wir doch in den letzten 3 1/2 Jahre erhebliche Verwandlung geschaft.

So manche pragmatische:
Herbstschmerz (nach zwei Auftritten in der Korn) wanderte es für zwei weitere Auftritte ins Labor und sind jetzt auf das SG- Festival

ZNS gelang der Sprung sogar nach einem einmaligen Auftritt, in das Batcafe-Festival und jetzt auch in den SG.

Als Dj haben wir ..

Dj Amd eine Plattform vermittlet, der aber auch dadurch, das er einfach gut ist, jetzt sogar im Dark Star auflegt.
Aber, den ersten Szene relevanten Auftritt, der bleibt im Geheimen und was wirklich als etwas besonderes bei der ersten White Darkness. Natürlich benötigte es danach noch 1 1/2 Jahre bis er den Weg erstmal ins Labor fand, später ins Dark Star. Doch somit hat er, für mich persönlich, auch einen recht gut verdienten Platz in der schwarzen hannöverrischen Gemeinde. Mein persönlicher Wunsch wäre ja noch, dass Amd vielleicht doch einmal zum Schadowdance eingeladen wird. Doch wenn Worlock und Amd wirklich anfangen, um die Wette zu stampfen und zu schrunzen, dann wäre wohl so mancher vielleicht zurecht angenervt, dass es zu elektronisch wäre. (FG*)
aber auch hier…was wäre wenn…ein Gedanke. Ein einfacher Gedanke.

DJ ZNS, Zerfall D oder wie anfangs genannt Dj Zebra, hat auch einen intressanten Platz gefunden, immer hin so verschlugen ihn seine Wege auch ins Odeon/ Autophsie- Party bis hin zum legendären Monstertanz.
Aber auch, wenn hier vielleicht eine richtige Etablierung noch seine Zeit braucht, er kenntzeichnet sich wirklich aus, das er bereit ist wirklich auch konsequent auch seinen Weg zugehen. Einen „normalen“ Einheitsbrei wird es bei ihm definitiv nie geben, eher einen elitären Mix aus allseinen Fundstücken. (und den hört man wirklich nur bei ihm ^^)
Aber da Sascha seine Zeit zwischen Dj, ZNS und Zerfall_D steht, so bleibt auch hier noch anzumerken, dass durch die zwar sehr verdeckte klare Unterstützung, doch auch ihm eine gelungende Plattform geschaffen wurde.

Und nun, zum Schluss, Dj Vulkan, so drücken wir das gesamte Team ihm die Daumen, das er wirklich einen Platz in der NachtsubsTanz findet. Dabei auch hier angemerkt, wünsche ich auch gerade dieser Veranstaltung einen Ort, wo sie wohlverdient ihre knuddelige Veranstaltung weiter betreiben. Das wäre wirklich ein zu tragischer Verlusst.

—als ich dann irgendwie diesen Gedanken noch wärend der Veranstaltung noch nacheiferte, erzählte mir Rene (Drummer von Herbstschmerz), das er als Dj auch im Dark Star eine Möglichkeit bekommt. Persönlich von meiner Seite und auch vom Team, herzlichen Glückwunsch und viel Muse am 31.Mai.2008.

Es sind indirekt die kleinen Erfolge.(dabei zähle ich sehr wohl den weiteren Verlauf jeder einzelen Band als auch jedem Dj als geheimen Erfolg an, weil die White Darkness in dem Sinne wirklich gerne als Starthilfe, Motivation und Unterstützer handelt. Dabei habe ich dezent noch nicht Toxicappel erwähnt, den auch dieses Projekt hat es geschafft einigen einen Schritt in die Radiowelt zu vermitteln. Ja, natürlich ist es klar, dass dieses nur geschen konnte, weil diejenigen auch selber aktiv wurden. Das wollen wir auch… und nix anders! Denn was wir ermöglichen ist nur der Platz und gelegendlich Pfötchen halten, falls man noch seine Zeit braucht )
Vielleicht habe ich auch so ein oder anderne Vergessen, sei mir es verziehen, denn das war nur ein grober Überschlag. Achja, das lustiger Weise immer mehr angefragt wird, wann wieder eine Lesung statt findet, bleibt vielleicht unser persönlicher Genuss.

Transformation

Was war verändert sich. Und auch im Gedanken, dass es sich um die 13 White Darknes handelt, so lassen sich auch die (Rück-)Besinnungen, die im Laufe des Wocheende passierten, einen sinnvollen Platz einnehmen.Im Taro, die Karte für Tod und Transformation. Entwicklung. Veränderungen.
Dabei wird auch so manches Begraben und wieder sich neu finden, frisch erkeimen.

Am Ende dieser White Darkness saßen Frank, Elias und ich zusammen und wir haben etwas gefunden. Wir haben nach etlicher Zeit der kreativen Schaffungspause wieder einen Antrieb gefunden; auch im Sinne der White Darkness, für uns wieder eine Plattform zuschaffen. Natürlich soll es eine Plattform für alle sein. Und genau mit diesen Gedanken, werden wir in die 14 White Darkness ziehen. Im moment ist alles offen. d.h. das bis jetzt angestrebte Konzept wird, gründlich auf Herz und Nieren geprüft und dabei noch mal durch den Fleischwolf gedreht. Was sicher ist? Nix. Denn, an diesem Punkt sind wir angelangt, die White Darkness wird jetzt wirklich wieder unberrechenbar. Somit, kann ich zumindesten sagen, Kuchen und Kekse mitbringen ist ausdrücklich erwünscht ( eher gefordert ^^) und den Kaffee gibt es auch weiter umsonst. Alles andere, bleibt erlich gesagt im Moment als Willkür aller Gedanken.

Dabei, angemerkt, ich schließe mich inhaltlich auch an Elias Nachbericht an. Deshalb habe ich auch versucht andere Perspektiven zuverdeutlichen.

Es ist wahr, dass wir als Kernteam von der White Darkness wirklich etwas verstanden haben, das wir unser Grundkonzept mehr Kommunizieren müssen. Auch wenn wir nicht so wirklich wissen, was eigendlich unser Mainfest ist, so haben wir eine Ahnung davon, was es nicht sein soll.

Produzieren statt Konsumieren!

Und in meiner Ebene…

Ich weiß das letztes Jahr einiges wirklich skuril verlaufen ist. Und ich weiß auch, dass ich mich zu manchen Diskussionen, Streitereien und Zickigkeiten eingelassen habe. Ich weiß aber auch, dass letzte Jahr wirklich entscheidend viel passiert ist. Ich erkenne an, das in den letzten 12 Monaten Frank, Elias und ich wirklich, im Bezug zur White Darkness, doch irgendwie auch das Wesentliche aus den Augen verloren haben. Doch manchmal braucht man einen Hauch von Normalität, um zu wissen wie die Alternativen sein dürfen.

Im dem Sinne, könnt ihr darauf gefasst sein, das es weiter geht.

Vielleicht wird sich nur eines verändern, wir werden euch volltexten, fragen, nerven und „machen“ lassen.

in diesem Sinne,
mira

Eine Verwendung dieses Feeds im kommerziellen Kontext verstößt gegen das Urheberrecht. Wenn dieser Inhalt von einer kommerziellen oder werbefianzierten Website angezeigt wird, macht sich der Betreiber dieser Site einer Urheberrechtsverletzung schuldig. (Fingerprint: c6f9a6c89eff7d95357af4c8c1ba471a)

Viele Gespräche, die ich nach der Lesung geführt habe, haben mir das Lachen beinahe wieder vergehen lassen. Es waren doch etliche Zuhörer, die sich vor allem erheitert haben, die aber nicht verstanden haben, wie ernst und wirkmächtig die in der Lesung beschriebenen Formen des Mindfucks sind. Einige wurden nach der Lesung gar nicht müde, mir gegenüber „gute“ Formen der Werbung zu beschreiben, während ich durchaus müde wurde, so etwas richtig zu stellen. Tatsächlich glaubte ich manchmal, dass diese Menschen jemanden anders lesen gehört haben müssen. Aber trotz allem: Es überwog die Zustimmung, die manchmal sogar mit neuem Bewusstsein für diese allgegenwärtige Gehirnwäsche einher ging. Und das freut mich.

Ich habe schon während der Arbeit am Material beschlossen, mein Lese-Manuskript hier zum freien Download zur Verfügung zu stellen, damit jeder in aller Ruhe noch einmal nachlesen kann. Natürlich entspricht dieser Text nicht genau meinem Vortrag auf der Bühne, weil ich dort viele Ergänzungen und spontane Nebenbemerkungen eingeflochten habe, und es handelt sich auch nicht um einen sprachlich geschliffenen Text, sondern um einen kurzen, strukturierten Abriss, der in überwiegend einfachen, der Umgangssprache angelehnten Sätzen geschrieben wurde, damit er sich leicht vorlesen lässt. Ich denke aber, dass diese in der Natur eines solchen Hilfsdokumentes liegenden Unvollkommenheiten keine so große Rolle spielen — denn was ich zu sagen hatte, wird auch daraus klar.

Leider ist das bei der Lesung verwendete Bild- und Filmmaterial im Dokument nur angedeutet. Und leider kann ich es nicht so einfach als ergänzendes Material zur Verfügung stellen, da es sich natürlich um urheberrechtlich geschützte Werke handelt. Wer die aktuelle Werbung, vor allem die aktuelle Fernsehwerbung kennt, wird jedoch erkennen, welches Material verwendet wurde. Die bildhafte Methodik der Werber ist übrigens oft erstaunlich unkreativ, so dass sich die beschriebenen Formen des geldwerten Unsinnes in vielen Werbespots wiederfinden lassen.

Wer mehr von meiner beinahe täglichen Auseinandersetzung mit illegalen Formen der Werbung (Spam in jeder Form) und mit besonders hirnlosen Beispielen legaler Werbung mitbekommen möchte, sei auf das Blog „Unser täglich Spam“ verwiesen.

Eine Verwendung dieses Feeds im kommerziellen Kontext verstößt gegen das Urheberrecht. Wenn dieser Inhalt von einer kommerziellen oder werbefianzierten Website angezeigt wird, macht sich der Betreiber dieser Site einer Urheberrechtsverletzung schuldig. (Fingerprint: c6f9a6c89eff7d95357af4c8c1ba471a)

Ok, nach einiger Zeit konnte sie es nicht mehr aussprechen, doch man verhasste ihrer Gefühle.

Man Hasst sie für ihr sein. MANN hasst SIE! manchmal. Doch hätte man sich getraut, einfach auf sie zuzugehen, sie zufragen „wie geht es dir?“ dann hätte sie dankbar gelächelt.
Doch dann tut man so als ob NIX gewesen wäre, als ob man sie nur kennt, immer wieder das selbe oder doch das
gleiche?
MIR IST ES LADDE! Die letzten Worte, der letzte Seufzer, so ging sie einen eigen Weg und ich danke ihr für ihr
mitfühlendes Wesen.

Ich danke ihr für die vielen Stunden die sie nur für mich tanzte, Ich danke dir oh Liebste führ die viele Zeit die du mit
mir ausgehalten hast.nur leider war keiner wirklich da um für dich da zu sein. Dich in den Arm zunehmen und einfach nur
zusagen das alles schon ok ist, Dir zusagen das alles Ok ist. Oder vorbei geht. Nein, das musstes du dir selber sagen,
und heute, da war es zuviel.

Abwieviel Messer im Rücken stirbt man eigendlich?

Naja ich habe heute bei dir 5 gezählt und das war nur heute….
Aber egal, es störte keinen das du gings, es störte keinen das du tanzt, oder mal doch anlächeltest, es hatte nur die
Botschaft sieh mich an und sei einfach da, ich beiße nicht, naja nur manchmal ^^, ich mag dich. ich liebe dich, egal was,
zu wem oder was. So träumte sie und doch war sie die Wachste von Allem sie wuste das sie den „Schwarzen Peter“ hat.
Morgen werde ich an ihr gedenken, ein Kartenspiel kaufen.

Ich gedenke an dich einfach Freundin und Schwester Liebste, du bist gegangen mit Messer in den Rücken und
hinterlässt mich mit meiner Trauer.

geht auch vorbei…Mira

Eine Verwendung dieses Feeds im kommerziellen Kontext verstößt gegen das Urheberrecht. Wenn dieser Inhalt von einer kommerziellen oder werbefianzierten Website angezeigt wird, macht sich der Betreiber dieser Site einer Urheberrechtsverletzung schuldig. (Fingerprint: c6f9a6c89eff7d95357af4c8c1ba471a)

Der erhängte folgerichling
führte viel freunde, vorückwärts
zu orden, schwarzgeld und posten.
Menschen
überwand er mit windigem winden:
folgerichling strangumwunden.

Der erhängte folgerichling
hat hände von kruppstahl, krähesäht
betongraue saat in blühende länder.
Ein bauchvoll
mamlt knochen, herzen und seelen:
folgerichling strangumwunden.

Der erhängte folgerichling
als leiche noch nützlich, zahlesingt
summesang von härte und fortschritt.
Sein grabgold
bemurmelt zwingsal ewiger wahrheit:
folgerichling strangumwunden.

Eine Verwendung dieses Feeds im kommerziellen Kontext verstößt gegen das Urheberrecht. Wenn dieser Inhalt von einer kommerziellen oder werbefianzierten Website angezeigt wird, macht sich der Betreiber dieser Site einer Urheberrechtsverletzung schuldig. (Fingerprint: c6f9a6c89eff7d95357af4c8c1ba471a)

kein Auge zu

kein Auge

Auge

kein

Schlaf

kein Auge zu kein Schlaf

Schlaf

vegitieren im Nichts

dämmerung des Verstandes

immer schlafen

nie wachsein nur wachsein wenn man geschlafen hat

wache menschen kann man nicht lenken

kein AUGE zu

zu auge kein

AUGe

arGE

ÄrGer

vertraut

kein auge

keine GEDanken

kein GEDenken

KEine GEDuld

gefühle -> dafür gibts medikamente

die heutige zeit.

für alles selbst für BiNduGen

kein AUGE zu

kein schLaf

zerstört Gehirn

oder erschafft es Synapsen?

GEDanKen?

Hoffnungen?

kein AUge zu

still nur still nur still

entfernt vergiftet vom konsum

legen sich wir schlafen mit tV

oder musIk

kein auge zu

wir wachen über dich

die kreativen denkenden

den sie schlafen nicht.

so wie du. wo du träumst jemand zu sein…

wir sind schon jemand. LeIdEr

manchmal

geht auch vorbei

ein auge.

Eine Verwendung dieses Feeds im kommerziellen Kontext verstößt gegen das Urheberrecht. Wenn dieser Inhalt von einer kommerziellen oder werbefianzierten Website angezeigt wird, macht sich der Betreiber dieser Site einer Urheberrechtsverletzung schuldig. (Fingerprint: c6f9a6c89eff7d95357af4c8c1ba471a)

ohne hand
flögen fliegen
voller fleiße
flugs in scheiße
dann in mein gesicht –
ich mag das nicht.

die fliege flog,
die wand sie zog;
sie hat gedacht:
„genug gemacht, ich ruhe jetzt“–
sie ward zerfetzt.

Ein wichtiger Nachtrag auf die Frage: „Schön, schön, und was möchte der Autor uns mit diesen erquicklichen Worten nun sagen?“

Diese Frage gemahnt an eine Situation aus der Schulzeit. Da liegt vor der Masse der zu Beschulenden ein Sortiment wohl geformter Worte, dicht und klar: ein Text, der die Stimme verstummen machen kann, so er gut ist. Und dann steht da so einer lässig am Pult und fragt in der Pose des erfahrenen Steißtrommlers durch das flackernde Neonlicht hindurch: „Was will uns der Dichter jetzt damit sagen?“

Was für eine Frage! Er hat’s doch schon gesagt, der Dichter. Und er hat’s doch schön gesagt. Was ist da noch zu sagen? So entsteht im Sprechenmüssen der schulische Kampf um niemals wirklich passen wollende Worte, der gedankliche Krampf im wiederkäuenden Ausdruck des längst ausgedrückten, der pieksende Stacheldrahtverhau des Kulturellen. Kein Wunder, dass im Zusammenhang der Beschulung denn so oft von der Zensur die Rede ist. Am Ende des Prozesses bleiben überwiegend Lesemenschen zurück, die den in Versform gegossenen Text systematisch nach formalen Kriterien, Binnenreimen, Metaphern und rhythmischen Figuren abklappern, bis sie darüber den Text zu erfassen vergessen, da sie einstmals bis zur Vergasung so lasen, weil sie so lesen mussten. Und denn bleiben natürlich noch die paar anderen, die fangen dann selbst an, sogeformt zu schreiben — von dumpfer Lust am Ausdruck eines diffusen Fühlens getrieben, so ganz ohne den tiefen Gedanken dahinter, den spätere Lehrer- und Kritikergenerationen als Essenz daraus destillieren werden, wenn’s ein bekannteres Elaborat geworden ist.

Genug der Vorrede. Ich komme zum Schluss. Zum Schließen — und zwar eher zum Erschließen denn zum Verschließen. Bitte erschießt mich jetzt nicht!

Das hier vorliegende Reimwerk von Elias Schwerdtfeger trägt den Titel „meine klatsche“. Es greift damit schon in seiner Benennung eine umgangssprachliche Bezeichnung für minderschwere intellektuelle oder mentale Defizite auf, die allerdings im alltäglichen Umgang eher dem jeweiligen Mitmenschen anderer Meinung angehangen oder nachgesagt werden. Man könnte glauben, der Dichter — es handelt sich hier eindeutig um eine Form der Dichtung, dies teilt sich dem Leser und Hörer deutlich in der strengen Form und im rhythmischen Aufbau des Textes mit — wolle schon anfangs betonen, dass er nicht mehr ganz dicht sei. Selten nur wird bereits vom Titel eines Werkes eine solche Lawine von verwirrenden Assoziationen im Unschärfebereich des Sprachlichen losgetreten — und dieser Mangel an Konkretion wird noch gefördert durch die formale Entscheidung zur radikalen Kleinschreibung, welche so geeignet dazu ist, die Grenzen zwischen den Wortarten zu einem matschigen Brei zu verschmieren.

Offenbar handelt es sich um die Auseinandersetzung mit einem Stück alltäglichen Irrsinns, mit der ganz gewöhnlichen Psychopathologie des Alltages. Der Hang zur Umgangsprache, gar zum verlallten Soziolekt des Saufkneipenpublikums steht dabei in reizvollem Kontrast zur Form des Textes, die in ihrer asketischen Strenge das Gesagte in etwas höhere Regionen der gesellschaftlichen Schichtung platziert. Ein Dunst von innerem Widerspruch, ja von Schizophrenie geistert dunkel zwischen diesen auf dem ersten Blick so harmlos anmutenden Zeilen hindurch.

Schon in der ersten Zeile zeigt eine tiefe, triefende Tauchgelegenheit in geradezu schlammiger sprachlicher Unbestimmtheit die bodenlose Genialität des Werkes: „fliegen fliegen“. Für sich betrachtet ist’s unklar, ob sich hier der Menschheitstraum vom Emporschwingen gegen die wuchtige Kraft der Gravitation in der Verdoppelung der schlichten Grundform des Verbes ekstatischen Ausdruck verschaffen will. Erst das klärende Wort „fliegenklatsche“ baut ein tragfähiges Gerüst um die zarten Wolkenfäden möglicher Deutungen und Bedeutungen und gibt damit spät der „klatsche“, meiner Klatsche, besinnlichen Sinn.

Es sind Fliegen, die da fliegen. Kleine, primitive, hässliche summende Wesen, assoziiert zu müffelnden Müllstapeln und dem tabuisierten Exkrementiellen, für die Dädalus kein Mythos werden könnte, da der Flug ständige Erfahrung ist. Und „meine klatsche“ ist mir ein schmetterndes Gerät, gemacht, um nicht auf das ikarusartige Ende dieser beneidenswerten Tiere bei der brutzelnden Landung auf Edisons leuchtender Erfindung, der Glühlampe, warten zu müssen.

Zwischen diesen starken Bildern der „fliegen“ und der „klatsche“ steht die greifende, mächtige Hand mit ihrer Kraft, Fliegen an die Wand zu klatschen. Der ganze Wahn des Menschseins, der zerstörerische Neid auf die zu sicht- und hörbaren besseren Lustmöglichkeiten in der Mit- und Umwelt konzentriert sich in der Hand, die in destruktivster Weise zu handeln vermag. In dieser menschlichen Möglichkeit, die in entfernteren Anklängen an abschmelzende Polkappen, Atomwaffen und städtebauliche Experimente wie Hannover denken lässt, bekommt die Klatsche Macht, indem sie kaputt macht. Der sprachliche Bruch, der plötzliche Verzicht auf den aliterativen Stil der Sprache verstärkt diesen Eindruck, dass hier die Haltung ewiger Ergebenheit in ein unabwendbares Schicksal aufgegeben wird und ein Mensch mit Klatsche zu handeln beginnt.

Diese sparsame, aber doch tiefe Metapher wird vom Dichter nicht aufgegeben. Aber im Verlauf des Gedichtes zeigt sich eine beständige Abnahme der Aliterationen, so als würde ein Summen und Rauschen in der Umgebung immer leiser werden, bis die letzte ruhende Fliege zerfetzt als verschmierter Fleck an der Wand eines Menschen mit einer großen Klatsche klebt. Hernach ist der Handbenutzer allein, ein tragischer Held inmitten ausgesummter Kadaver. Fliegen kann er immer noch nicht, die Verlängerung der Hand durch eine Klatsche ist obsolet geworden, die Tapete ist mit Flecken übersät. Was wird unser Held wohl mit seiner Hand machen?

Jedes gute Werk lässt eine Frage offen.

Die Gehirne müssen neu verdrahtet werden.

Eine Verwendung dieses Feeds im kommerziellen Kontext verstößt gegen das Urheberrecht. Wenn dieser Inhalt von einer kommerziellen oder werbefianzierten Website angezeigt wird, macht sich der Betreiber dieser Site einer Urheberrechtsverletzung schuldig. (Fingerprint: c6f9a6c89eff7d95357af4c8c1ba471a)

Terri Schiavo wurde am dritten Dezember 1963 in Philadelphia geboren. Sie litt an Bulimie. Wegen dieser Essstörung kam es am fünfundzwanzigsten Februar 1990 zu einem Kaliummangel, der wiederum zu einem Herzstillstand führte. Das Gehirn wurde für längere Zeit nicht mehr mit Sauerstoff versorgt und schwer geschädigt, Terri Schiavo fiel in ein Wachkoma. Nach Meinung der Ärzte wäre es nicht möglich gewesen, Terri Schiavo aus dem Koma aufzuwecken, da der Hirnschaden umfangreich und irreparabel gewesen sei. Der Ehemann von Terri Schiavo fand sich mit dieser Diagnose ab, und da er ihren Wunsch Genüge tun wollte, dass sie bei unheilbarer Krankheit nicht künstlich am Leben gehalten werden wolle, stellte er einen gerichtlichen Antrag auf Entfernung des Nahrungsschlauches. Die Eltern wollten hingegen die Behandlung auf jeden Fall fortsetzen, da sie an eine Heilungschance glaubten. Diese Lage führte zu einem siebenjährigen Rechtsstreit, der erst am 18. März damit endete, dass dem Antrag auf Entfernung des Nahrungsschlauches stattgegeben wurde. Terri Schiavo starb am 31. März 2005. Der Auseinandersetzung um diesen ethischen, medizinischen und juristischen Grenzfall wurde große und weltweite mediale Aufmerksamkeit zu Teil, bei der überreich alle nur denkbaren moralischen und religiösen Argumente breitgetreten wurden.

Ich hoffe, Du bist auch einmal Mensch gewesen. Mensch, bevor Dein Herz den weiteren Gang verweigerte und Dein Hirn ersticken ließ und für die nächsten fünfzehn Jahre alles von Dir nahm, was einen nackten Affen erst zum Menschen macht.

Mensch, bevor Du ein gutes und lang anhaltendes Geschäft für ein Krankenhaus und die dort beschäftigten Ärzte wurdest, die Dich lange lange in einem Zustand hielten, der unter einer eher technischen Betrachtungsweise eine gewisse Ähnlichkeit zum Leben hat. Die Körper-Maschine läuft und läuft, wenn ihr nur ein wenig nach-geholfen wird — ein bequemer Patient, der konstanten Umsatz verspricht.

Mensch, bevor Du für Deinen Ehemann ein lästiger Stein im Wege wurdest, der doch noch lebte und die Einsamkeit hasste und die Liebe für eine andere, wirklichere und persönlichere Person empfand und an Dir und Deinem leichenhaft dünstelnden Restleben mit schweren Ketten gefesselt war.

Mensch, bevor Du und Deine von kalten Maschinen aufrecht erhaltenen Zuckungen zum Anlass für deine Familie wurden, bei ihrem Gezänk auf Todesbegriff, Religion, Moral und so genannter Würde herumzureiten. Manchmal nahmen sie sogar das Wort Ethik in den Mund; in jener stolzen Arroganz, in der dieses Wort eben in den Mund genommen wird, wenn es eine gut wirksame Waffe sein soll.

Mensch, bevor Du im geschäftigen Betrieb des Rechts zum Anlass für einen Berg von Beratungen, Terminen, Kostennoten, Verhandlungen, Entscheidungen, Urteilen und abgewiesenen Anträgen wurdest. Für viele Anwälte warst Du schlicht eine Goldgrube — und juristisch war Dein »Fall« äußerst interessant.

Mensch, bevor Du zum Content in den bildgebenden Massenmedien der Jetztzeit wurdest, ein Anlass zu Reportagen und stundenlagen Talkshows mit gut gespielter Betroffenheit und so vielen echt wirkenden Gefühlen und tief klingenden Meinungsäußerungen der sehr geübt Diskutierenden. Du warst so gut geeignet für Deine Verwurstung im Fernsehbetrieb, ein bewegtes und bewegendes Bild. Da kann man auch dem Werbekunden gleich eine höhere Rechnung schreiben.

Mensch, bevor Du für die Fernsehzuschauer und Zeitungsleser ein vorübergehendes Bild wurdest, an dem sie ihre leicht manipulierbaren Affekte aufheizten, bis Dein Bild irgendwann von anderen, aktuelleren Bildern abgelöst wird.

Mensch, bevor Du zum Argument für die lichtverneinenden Vertreter der Religion wurdest, die ausgerechnet an Deinem nur noch zuckenden Beispiel vom unantastbaren Wert des Lebens faseln mussten, obwohl doch jeden Tag fünfundsechzigtausend sehr viel “lebendigere” Menschen aus wirtschaftlichen und technischen Gründen schweigend und von den Medien unerkannt verhungern — als täglich wachsender Leichenberg, auf dem unsere “Zivilisation” mit ihrem stolz erhobenen Banner der Ethik, Freiheit und Menschenwürde wuchert.

Mensch, bevor Du als Mensch gestorben bist. Lange bevor Du heute end-gültig starbest und schließlich auch mir noch ein Anlass wurdest, diesen Text zu schreiben.

Die Maschine deines Körpers hat ihre Funktion eingestellt.

Nachdem man ein paar Maschinen abgestellt hat.

Die Rotationsmaschinen haben jetzt ihr Werk begonnen. Es gibt etwas zu vermelden, eine Nachricht, nach der man sich richten soll und nach der man richten soll. Du bist tot. Nicht, dass es eine wirkliche Neuigkeit wäre. Für Dich nicht, und für die Redaktionskonferenzen auch nicht. Die Texte und Leid-Artikel liegen schon seit ein paar Tagen bereit – und alles ist mit diesem äußerst professionellen Klang der Betroffenheit verfasst.

Argloses Papier wird mit blutiger Farbe bedruckt — wie jeden Tag. Für Dich hat es schon seit fünfzehn Jahren keine Bedeutung mehr. In anderthalb Stunden kommen die ersten schwarz und rot triefenden Fahnen aus den Druckereien, sie verkünden affektiert oder seriös aussehend, dass du “verhungert” und “verdurstet” bist – und in der Mitte der Zeitung liegt das bunte Faltblatt mit dem wohl fotografierten Fleischangebot der lokalen Supermärkte. Nur noch wenig kann sie aus Dir herausschlachten, die Meute der Reporter: Da wird noch eine Obduktion kommen, auf deren Ergebnisse “die Welt” wartet. Und dann kannst Du verbrannt werden. Und vergessen. Von allen, die Dich jetzt vor Augen haben und Deinen Namen als Totschlagargument für ihre Meinungen im Munde führen.

Und dann ist’s wirklich vorbei.

Dann ist kein Geschäft mehr mit Dir zu machen.

Und deshalb hoffe ich so sehr, dass Du auch einmal Mensch gewesen bist — so richtig uninteressant und lebendig und menschlich. Ich hätte Dich bestimmt nicht gemocht, wenn ich Dich zufällig kennen gelernt hätte. Ich mag die meisten Menschen nicht. Das beruht auf Gegenseitigkeit.

In der letzten Zeit warst Du eine Geschäftsgrundlage, eine willkommene Ablenkung von den maroden Zuständen der “westlichen” Gesellschaften, eine Argumentationshilfe für vielerlei Propaganda, ein medizinisches Problem, eine juristische Herausforderung, ein religiöser Kampfbegriff, eine ethische Frage, eine Nachricht, ein Content – kurz: ein Objekt.

Und das ist unter jeder menschlichen Würde. (Leider ist’s dennoch nicht selten.)

Du bist schon vor fünfzehn Jahren gestorben.

Als Du zum Objekt wurdest.

Und vielleicht bist Du — in diesem Sinne — sogar schon gestorben, als das Funktionieren Deines Körpers noch nicht von den bezahlten Krankenhausrechnungen und den Maschinen abhing. Es wäre gar nicht so ungewöhnlich. Deshalb hoffe ich ja für Dich, dass Du einmal lebtest.

Eine Verwendung dieses Feeds im kommerziellen Kontext verstößt gegen das Urheberrecht. Wenn dieser Inhalt von einer kommerziellen oder werbefianzierten Website angezeigt wird, macht sich der Betreiber dieser Site einer Urheberrechtsverletzung schuldig. (Fingerprint: c6f9a6c89eff7d95357af4c8c1ba471a)

- soll helfen die Läuse fern zu halten. Einige Menschen liefen verwirrt durch die Straßen. Der letzte Bombenangriff hat die Innenstadt völlig zerstört. Elane hielt ein Foto in der Hand. Ein Fotot von einem Abend vor dem Krieg. Ein Jahr ist vergangen. Ein Jahr. Auf den Foto war sie mit ihren Freuden, ihre damaligen Freunde. Nun ist niemand mehr da und sie war alleine. Elane bog in die Rosennacherstraße ein. Dort war ein Lokal was sie vor langer Zeit gerne besuchte. Ein einfacher Schuppen. Sie stand vor der Tür, das Gebäude war fast unbeschädigt, und erinnerte sich an die alten Zeiten.

Elane tritt ein und sah lauter fremde Leute. Selbst die Bedienung kannte sie nicht mehr. „Morgen“, grüßte sie ein Herr. „Herzlich Willkommen im Snarp“ Sie lächelte, nickte freundlich und setzte sich an die Bar. „Ich lade dich auf einen Kaffee ein, den wirst du brauchen“ Elane schaute hoch und erkannte zwei grüne Augen die ihr bekannt vorkamen. „Peter?“, sagte sie. Der Mann lächelte: „Ja, Elane ich lebe noch.“Wie ein Blitz kam ihr die Erinnerung. Der Krieg begann schon voher. Alle hatten es gespürt. Sie selber war unaustehlich geworden, ist fast durch gedreht vor Angst. Die Fernseher berichten jede Stunde von neunen Bedrohungen und Anschläge, von Streiterein zwischen den Oberhäuptern, von Intrigen und anderen Bedrohungen. Peter hatte ihre Angst mit bekommen. Leider. Aber nur solange bis Elane Hannover verlassen hatte. 6 Monate war sie zur See geflüchtet. Sie hatte es gespürt. Amerika drehtedurch und griff Europa an. Und jetzt war es Winter. Jannuar. Deutschland war in Schutt und Asche. Eine Träne lief Elane über die Wange. Peter sah es „Kleines, ist nicht so schlimm, der Krieg ist nun vorbei und wir haben verloren. Ein scheußliches Jahr. Ich bin froh das du noch lebst.Viele sind weg, einige gestorben, andere sind geflüchtet. Aber du bleibst, verstanden!“

Die junge Frau sah ihn an. Er lächelte. Langsam kam sie wieder in der Realität. Sie saß ihm gegenüber und fragte ihn:“ Wie soll es weiter gehen? Ich habe nix mehr und diese Stadt war meine Heimat. Kannst du mir verzeihen?“ Peter lächelte und schenkte ihr noch einen Kaffee ein, drehte sich um und bediente noch einen anderen Gast. Dann ging er auf sie zu:“Kleines, du mußt einfach beweisen das du klar kommst. Aber du hast wirklich viel verloren. Ich auch. Niemand hat das verdient. Die Nächte sind anders geworden. Alle die je mal zueinander hielten sind fort. Aber du bist wieder hier. Das ist ein Anfang und du bleibst verstanden!“ Elane lächelte sie mochte ihn sehr, besonders wenn er seinen Ton so streng ihr gegenüber behauptet. Besonders wenn er danach lächelte. Seine Wiededersprüchlichkeit mochte sie schon damals. Er wollte nie mehr als das sie lächelte und das sie merkte das man vergeben kann. „Du musst lernen dir selber zu vergeben,“ grinste er sie an. Sie nickte. Niemand konnte was für diesen Krieg und so saßen die beiden Bekannten die ganze Nacht lang da und erzählten sich viel. Berichte aus der vergangene Zeit. Aus einer Zeit wo alles leichter war. Wo das Leben noch vom Moment bestimmt war. Beide lachten.

„Ob das der letzte Angriff war?“, fragte Elane den alten Freund. Peter schaute sie an zuckte mit der Schulter :“ Und wenn jetzt weiß ich das du lebst. Kleines mach so was einfach nie wieder verstanden!“ Elane lachte und schaute ihn an. Und der Alarm ging los

Eine Verwendung dieses Feeds im kommerziellen Kontext verstößt gegen das Urheberrecht. Wenn dieser Inhalt von einer kommerziellen oder werbefianzierten Website angezeigt wird, macht sich der Betreiber dieser Site einer Urheberrechtsverletzung schuldig. (Fingerprint: c6f9a6c89eff7d95357af4c8c1ba471a)

Das zweite Bier

Markus saß da. Einfach nur da. Um ihn herum waren Menschen. Der Wind rauschte draußen an ihm vorbei. Das Bier vor der Nase. Ein Schluck. Er schaute aus dem Fenster und sah dem Regen zu. Viele Tage waren vergangen nach dem Unglück. Er rutschte mit seinem Hintern nach hinten und schaute nervös in die Masse. Sein Blick wanderte endlang und begutachtet die Bedienung. Er nahm noch einen Schluck und schaute aus dem Fenster. Zehn minuten waren keine Zeit. Er hatte ein Leben lang auf sie gewartet. Es war Montag ein einfacher Montag. Jedoch es war was anders er wartete hier auf sie. Sie soll Montags immer hier sein, hatte man ihm erzählt. Seit dem wartet er. Er wußte nicht wie das Wiedersehen sein würde. Er hat sie nur immer wo anders gesehen. Sie sah gut aus, verdammt gut. Er vertraute ihr – immer noch.

Obwohl – doch er vertraute ihr immer noch, sagte er zu sich selber. Seufzte und nahm noch einen Schluck von der Flasche. Sie hatte strahlende blaue Augen, diese liebte er so sehr an ihr. Er wußte nicht wie es ihr geht. Sie hielt sich versteckt. Warum sie ihn meidet wußte er nicht. Es fing irgendwann mal an und dann war alles vorbei. Markus fragte damals Bekannte nach ihr. Aber niemand wußte was sie macht. Sie war einfach nur verschwunden. Ein Bekannter meinte vor kurzem zu ihm: “ Sie sitzt immer im Cafe und ließt dort. Ein dickes Buch. Immer Montags ja Montags“ Markus war schon lange nicht mehr in diesen Cafe. Das letzte mal mit ihr. Diese Augen vergaß er nie. Er nahm den letzten Schluck stellte die Flasche ab und bestellte ein neues. Er würde ihr gerne sagen wie sehr er sie vermießte. Sie fehlte ihm richtig. Aber er würde es nie zugegeben, denn dann hätten alle recht. Er starrte vor sich hin. Zwanzig Uhr fünfzehn. Ob sie heute nicht kommt?

Er starrte zur Tür. Lange weilte sein Blick auf die Tür. Neben der Tür waren Flyers und Plakate von Veranstaltungen die er gut kannte dort war mal oft jetzt wurde er zu alt dafür. Eigendlich hatte er nur zuviel zutun, dass normale Leben forderte seinen Tribun. Gedanken verloren sah er aus dem Fenster weiter. Dann öfnete sich die Tür und sie kam herein lächelte als sie ihn sah. Markus stand auf um sie zu begrüßen:“ wie geht es dir?“, fragte er sie. „Gut, habe eben noch ein Leben was viel abverlangt. Schön, dass du hier bist wie kommt es dazu?“ Markus hielt inne. Er fing an zu überlegen, ob er ihr beichten sollte das er auf sie gewartete hatte… er eingigte sich mal darauf ihr es nicht zu sagen: “ Zufällig – ähm wollte nur ein Bier hier trinken… “ Sie schlug die Augen auf: „fein, erzähl wie geht es dir?“

Er schaute in blaue Augen, die Augen die er so liebte. Er erschaut in ihr Gesicht das Gesicht was er so sehr liebte. Er lächelte und das zweite Bier kam ohne ein Wort.

Eine Verwendung dieses Feeds im kommerziellen Kontext verstößt gegen das Urheberrecht. Wenn dieser Inhalt von einer kommerziellen oder werbefianzierten Website angezeigt wird, macht sich der Betreiber dieser Site einer Urheberrechtsverletzung schuldig. (Fingerprint: c6f9a6c89eff7d95357af4c8c1ba471a)

Eine leichte Schwäche und Unkonzentriertheit hat dich schon heute morgen genervt. Irgendwie fiel dir das Atmen schwerer als sonst, und beim Steigen der Treppen zum Büro bist du sogar außer Atem gekommen. Es war wie eine aufkommende Erkältung, über die du dachtest, dass du sie dir nicht leisten könntest. Zu schnell verliert man zurzeit seinen Arbeitsplatz, zu eifrig sind die anderen Kollegen in ihrer kriechigen Schleimigkeit gegenüber dem Chef, wenn sie auf deinen leeren Stuhl lauern.

Du hast dich daran erinnert, wie du vor einem Jahr mit neununddreißig Fieber zur Arbeit gegangen bist, wie du damals die schrillen Signale deiner Körpermaschinerie mit Paracetamol und Ibuprofen in einem Rahmen gehalten hast, der dir das Arbeiten ermöglichte. Nur die Überstunden hattest du in dieser Zeit weggelassen, und das erschien dir schon etwas riskant. Aber es ging gut, die Grippe ging vorrüber, und als du wieder gesund warst, da lag das halbe Büro darnieder und ließ sich krank schreiben.

So hatte auch deine Krankheit noch ihr Gutes, konntest du doch anschließend gut argumentieren, dass es mit Gehaltserhöhungen in diesem Jahr nichts wird und dich als leuchtendes Beispiel des Einsatzes am Arbeitsplatz hinstellen. Es hat in diesem Jahr zehntausende von Euros gespart, und ein Teil dieser Ersparnis ging dir als Jahresabschlussprämie zu. Und die war wirklich fett. Einsatz lohnt sich eben, und von Nichts kommt Nichts.

Dennoch, das willst du jetzt nicht schon wieder. Es war eine Scheißzeit, diese fünf Wochen lang.

Doch für heute ist erstmal Feierabend. Du hast es geschafft, und niemand hat dir etwas angemerkt. Und du bist zuhause angekommen und gehst wie üblich die Treppen zu deinem Appartment im neunten Stock hoch. Wenn man soviel sitzt, muss man wenigstens in seiner Freizeit etwas Bewegung haben. In’s Fitness-Studio bist du heute schon nicht gegangen, weil du dich so ungewohnt schlapp fühlst.

Schon nach der ersten Etage bist du außer Atem. Du denkst dir kurz, dass es ja noch schlimmer als beim letzten Mal ist und dass du morgen bestimmt total verschnupft und mit dröhnendem Kopf aufwachen wirst. Aber du bist entschlossen, es auch dieses Mal durchzuhalten, morgen mit geübt gespielter Fröhlichkeit ins Büro zu gehen, deinen Mann zu stehen und den Anderen zu zeigen, wo es langgeht. Aber für heute kannst du endlich den Würgegriff deiner Krawatte lockern, es ist ja Feierabend. So lockerst du deinen Schlips etwas und öffnest den oberen Hemdknopf — eine wahre Erleichterung.

Du warst immer schon ein Kämpfer. Ein guter und erfolgreicher. Du sagst dir, dass du ein Gewinner bist und dass du einer bleiben willst.

Im Aufzug ein großer Spiegel. Angebracht, damit ängstlichen Naturen die Enge der Kabine nicht zu beengend erscheint. Du bist nicht ängstlich, nimmst das Angebot des Spiegels entgegen und betrachtest deine Erscheinung mit diesem geübt abwägenden Blick, den sonst immer dein Gegenüber spüren muss. Schick siehst du aus, in deinem Kampfanzug aus Nadelstreifen und dem glatten, businessblauen Hemd, aber das beachtest du kaum noch, weil du diese Larve jeden Tag trägst. Du sagst dir, dass du dich gut gehalten hast für deine dreiunddreißig Jahre, das regelmäßige Training und die teuren Kosmetika zahlen sich doch aus. Aber gegen die aufkommenden grauen Strähnen im Haar und die beginnende Glatze musst du unbedingt etwas tun, es lässt dich ja älter aussehen als du bist. Ein kraftvolles, jugendliches Auftreten ist für deinen Job unentbehrlich, und wenn du für jünger gehalten und deshalb von den Kunden unterschätzt wurdest, hat es sich immer beim Abschluss gelohnt. Und damit hat’s sich auch für dich gelohnt, und das soll auch so bleiben. Von Nichts kommt Nichts.

Ein voll klingender Gong, die Schiebetüre öffnet sich und du bist da. Du gehst zu deinem Appartment, schließt die Tür auf und gehst hinein. Endlich ist wirklich Feierabend, endlich bist du allein.

Zeit für das gewohnte Abendritual. Und so gehst du zu deinem Barschrank, schenkst dir ein ordentliches Glas Whiskey ein und holst eine Valium aus der Packung. Wahrscheinlich wirst du gleich Kopfschmerzen, vielleicht sogar etwas Fieber bekommen, und deshalb suchst du auch eine Paracetamol raus. Du gehst mit dem Glas und den beiden Tabletten zu deinem großen, bequemen Ledersessel und setzt dich. Ein kurzer Druck auf den Knopf, und die Rückenlehne geht mit leisem motorischen Summen etwas zurück, damit du dich etwas — aber nicht zu sehr — zurücklehnen kannst. Du nimmst die beiden Tabletten in den Mund und spülst sie mit dem Glas Whiskey herunter.

Und während der Whiskey brennend warm in den Magen rinnt, Valium und Paracetamol mit sich nimmt und dabei das vertraute wohlige Gefühl verbreitet, fragst du dich, wie schwierig dein Leben wohl ohne Medikamente wäre. Wenn man, wie du, jeden Tag das Letzte aus sich herausholen muss, dann sind die kleinen Pillen ein wahrer Segen. Gut, dass der Arzt so schnell mit dem Rezeptblock ist, so gibt’s morgens eine Ritalin zum Wachwerden und zum Abend eine Valium zum Runterkommen und Abschalten, schließlich ist ein guter Schlaf wichtig für die Leistungsfähigkeit.

Du lehnst dich in deinem Sessel zurück und greifst nach der Fernbedienung, willst wie jeden Abend die News sehen.

Und plötzlich wird alles ganz real.

Ein schrecklicher Schmerz fährt in deine Brust wie ein Blitz. Und bei jedem Einatmen oder Ausatmen ist’s, als wolle der Schmerz nicht in der Brust bleiben und sucht Raum im Bauch, in den Armen, ja, in den Zehenspitzen. Du willst eigentlich nicht mehr atmen, aber mit großer Disziplin zwingst du dich dazu. Doch es ist dir, als wenn du erstickst. Du hältst einen Knopf an deinem Sessel gedrückt und das große Fenster öffnet sich weit, lässt Straßenlärm und abendkühle Luft in das Zimmer.

Es hilft nicht.

Es ist dir, als läge eine bleierne Platte auf deiner Brust. Jeder Atemzug wird zum schmerzhaften und anstrengenden Kampf. Du bekommst Angst. Es ist keine Angst vor dem Sterben, du denkst gar nicht an das Sterben und kannst dir auch nichts darunter vorstellen. Es ist Angst in ihrer rohesten Form, eine Angst vor der baren Auslöschung, vor der vollkommenen Vernichtsung. Es ist eine Angst, als drohte dein Körper mit großer Wucht gegen eine harte, kalte Wand geschleudert zu werden und wie eine Porzellanpuppe zu zersplittern in tausende und tausende schmerzerfüllter Scherben und Stäube. Niemals zuvor in deinem Leben hast du eine solche Angst gehabt.

Du hörst dein Herz schlagen, schnell und sehr unregelmäßig. Dir ist heiß und du frierst. Du brauchst einen Arzt. Dringend. Du willst zum Telefon greifen. Du kannst nicht. Du kannst nicht, weil dein Arm dir nicht gehorcht und einen deutlichen Widerstand gegen die Bewegung fühlt. Du zwingst dich, auf deinen Arm zu schauen, und du siehst, dass sich deine Hand im Leder des Sessels festgekrallt hat und du kannst diesen verzweifelt Halt suchenden Griff nicht mehr lösen. Und in diesem Moment bemerkst du zum ersten Mal, dass jeder Muskel deines Körpers angespannt zu sein scheint. Du versuchst diese Anspannung zu lösen, aber es gelingt dir nicht. Das Wort »Tod« kommt in dein Bewusstsein, aber du willst es dort nicht haben und versuchst, an etwas anderes zu denken.

Und dann geschieht alles wie in Zeitlupe. Ängstlich zusammengekauert und zusammengekrampft, jeder Atemzug ist eine schmerzhafte Plackerei gegen diese drückende, unsichtbare Bleiplatte, hörst du nur noch das schrille Gekreisch deiner Gedanken und deinen beunruhigend stotternden Herzmotor. Und mit jedem Stoß Blut durch deinen Körper scheint auch eine Woge des Schmerzes durch deinen Körper gepumpt zu werden.

Du bist vollkommen hilflos. Du versuchst das erste Mal seit deiner Kindheit zu beten. Du weißt leider nicht mehr, wie das geht. Und so bleibt dein Gebet ungesprochen.

Du lauschst deinen wirren Gedanken wie ein Zuhörer aus weiter Ferne. Längst vergessene Erinnerungen schreien dich an. Du siehst dich wie einen Fremden im Spiegel des Vergessens. Der Film läuft rückwärts, in rasendem Tempo; die Menge der Szenen überschneidet sich im Mahlstrom des Gedächtnisses. Und doch ist alles ganz klar.

Du siehst, wie dein Chef dir anerkennend gratulierte, als du einen Mitarbeiter rausgeekelt hast und ihn vorher für sechs Monate ohne Gehalt arbeiten ließest. Und du hörst den Gedanken erneut, dass er jetzt, in der Psychatrie, ja in guten Händen sei, während der Betrieb zehntausende von Euro gespart hat für die Abfindung und die Gehälter.

Du siehst, wie du deinen Vorgänger verdrängt hast. Das war zwar nicht die feine englische Art, wie du ihn mit gezielten Sabotagen und bösen Gerüchten an den Rand des Nervenzusammenbruches brachtest und letztlich die Fehler proviziertest, die er dann machen musste, aber es war effektiv und erfolgreich. Er hätte ja ein bisschen kämpfen können.

Du siehst, wie du die Kunden über‘n Tisch gezogen hast. Wie du die Verträge und Angebote so formuliert hast, dass sie es einfach falsch verstehen mussten. Niemand hat darin ein so großes Geschick gehabt wie du, und niemand konnte so schamlos lügen. Die waren doch auch selbst schuld in ihrer bodenlosen Gläubigkeit; Geschäft ist Geschäft. So stiegst du in kurzer Zeit vom einfachen Verkäufer zur rechten Hand deines Chefs auf, eine großartige Karriere.

Du siehst, wie du mit Cornelia umgegangen bist, der einzigen Beziehung, die du jemals hattest. Dass Weiber auch immer vom Heiraten faseln müssen und dabei von einem Häuschen und zwei Kindern und ganz viel gemeinsamer Zeit träumen. Das hätte sie sich doch denken können, dass so etwas nicht in deinen Lebensentwurf passt, das viele Geld hat sie schließlich auch genommen. Und von Nichts kommt Nichts. Wirklich ein voller Erfolg, wie du sie so eingeschüchtert hast, dass sie niemals Unterhalt für den kleinen David wollte. Nie wieder eine Beziehung, sagtest du dir danach, so etwas kann einem ja die ganze Kraft rauben. Und danach hast du die vom Geld geblendeten Weiber genauso angelogen wie deine Kunden, und du brauchtest nie mehr in den Puff zu gehen. Das hat viel Geld gespart. Die Weiber sind ja auch selbst schuld, wenn sie auf so etwas abfahren.

Du siehst, wie du mit glatten Lügen an den Job gekommen bist, wie du dich mit simulierter Krankheit vor‘m Wehrdienst gedrückt hast, weil du diese Zeit nicht verlieren wolltest, wie du dich flink durch’s BWL-Studium gemogelt hast, wie du dich in der Schule mit Attesten vor den Betriebspratika drücktest, weil du dir für richtige Arbeit zu schade warst, die einem Menschen doch nur daran hindert, richtiges Geld zu verdienen. Du siehst, wie du in der ganzen Schulzeit aus der Unbeholfenheit und Dummheit deiner Mitschüler klingende Münze machtest. Schließlich siehst du noch, wie du schon im Sandkasten kleineren Kindern die Spielsachen stahlst, um sie anderen zu verkaufen oder gegen deine Wünsche einzutauschen und wie du dir von früh an die Wärme und Zuneigung deiner Mutter erfolgreich reserviertest und dabei zum ersten Male lerntest, wie einfach die Psyche der Menschen gestrickt ist. Eine Lehre, die dir im ganzen Leben weiterhalf.

Ein klares Muster. Ein volles und erfolgreiches Leben auf der Siegerstraße. Im Schnelldurchlauf. Großer Stolz mit vollem Recht. Kein Grund, jetzt schon zu sterben. Auch diesen Kampf jetzt glaubst du zu gewinnen, ganz, wie du’s gewohnt bist.

Der Film ist zu Ende. Die Gedanken verstummen. Was bleibt, ist nur noch der Schmerz, die Angst, das angestrengte Atmen und das beunruhigend unregelmäßig schlagende Herz. Du fühlst, wie sich Harn und Kot in deine feine Kleidung entleeren und ein warmes Gefühl verbreiten. Du denkst noch, dass es ein durchaus angenehmes Gefühl wäre, wenn’s nicht so schmutzig wäre und nicht so stinken würde; diese weiche Wärme in der Hose.

Und auf einmal hörst du das Herz nicht mehr. Es bleiben nur noch Schmerz und Angst. Die Zeit dehnt sich in’s Unendliche, während namenlose Panik den gelähmten Körper durchfährt. Ein Schrei, der ungeschrieen bleibt, war dein letztes Bedürfnis. Dunkelheit. Nichts. Ewiges Nichts.

Du bist tot.

Am Montag wird man dich finden, weil du nicht im Büro erscheinst, dich nicht abmeldest und nicht an’s Telefon gehst. Am Nachmittag wird dein Chef denken, dass es besser sei, die Polizei zu verständigen. Es könnte ja etwas passiert sein. Und zwei Polizeibeamte werden erst klingeln und dann die Tür aufstemmen. Dann finden sie deinen Körper, der bei aller in’s Gesicht geschriebenen Panik zum ersten Mal ein wenig friedlich aussieht, und dann kommt ein Polizist in’s Büro und sagt deinem Chef, dass du tot bist. Diese Nachricht verbreitet sich sehr schnell in der Firma, und bei aller gespielten Betroffenheit sind die meisten deiner Kollegen klammheimlich froh. Nur dein Chef ist ein wenig traurig, weil er einen guten Kaufmann verloren hat, der an vielen Geschäftserfolgen beteiligt war.

Doch jetzt ist Freitagabend. Dein Körper wird langsam kälter, und er gibt im toten Zustand zum letzten Male ein Geräusch von sich, wenn sich die Lunge zum letzten Mal entleert; ein mechanischer Luftzug über die Stimmbänder, ein stöhnendes Gerassel aus erstarrtem Mund. Wenn jemand bei dir wäre, er würde sich gruseln. Aber du bist tot und allein.

Am Montagabend werden sie dich mit schwarzem Wagen zur Gerichtsmedizin fahren und ein Forensiker wird deinen Körper aufschneiden, um zu ermitteln, woran du gestorben bist. Es war ein Herzinfarkt. Du wirst einen letzten Nachhall in der Mortabilitätsstatistik finden und einige Zahlen um ein paar hundertstel Promille in die andere Richtung bewegen, weil keiner der üblichen Risikofaktoren auf dich zutraf. Du hast immer sehr gesund gelebt.

Für deine Kollegen wird’s etwas kürzer: »Es war das Herz«, werden sie sagen. Ein kurzes Wort für die Krankheit deines ganzen gierigen Lebens. Deine Mutter wird’s am Dienstagabend telefonisch von der Polizei erfahren, obwohl sie eigentlich nichts mehr von dir wissen will. Seit du mit siebzehn Jahren ausgezogen bist, hast du dich nicht mehr persönlich bei ihr gemeldet und nur zum Geburtstag oder zu Weihnachten eine Karte geschickt. Zuletzt hattest du auch das vergessen, weil du so sehr mit deiner Karriere beschäftigt warst. Von Nichts kommt Nichts. Obwohl du viel Geld hinterlässt, wird sie das Erbe ausschlagen. Während sie diese Formalität beim Rechtspfleger am Amtsgericht erledigt, wird sie das einzige Mal ein paar Tränen deinetwegen weinen. Aus der wäre nie eine gute Geschäftsfrau geworden, so viel Geld einfach liegen zu lassen! So fallen die Früchte deiner Arbeit an jenen Staat, dem du beinahe jeden Steuervorteil abgetrotzt hast und den du ansonsten sehr erfolgreich betrogen hast.

Da sich kein Verwandter oder naher Bekannter darum kümmert, wird dein Chef die Bestattung ausrichten lassen. Du bekommst eine außergewöhnlich große Todesanzeige mit lobenden und ehrlich dankbarem Text für dein Schaffen und den Namen vieler Kollegen darunter. Am Donnerstag morgen, es wird ein schöner, sonniger Tag sein, versenken sie deinen Sarg in der Erde. Deine Mutter kommt nicht, und so geschieht’s im Kreise deiner Kollegen, deren Anteilnahme ziemlich gering bleibt. Der professionelle Redner ist froh darüber, da dies die Ansprüche an seine Rede gering hält und er sich nicht während der Trauerfeier gegen schmerzliche Gefühle der Versammelten abgrenzen muss. Auf dem Weg von der Kapelle zum Grab werden sie sich über deine Nachfolge streiten. Der anschließende Leichenschmaus findet wohlwollende Annahme, dein Chef lässt sich wirklich nicht lumpen. Es überwiegt die Freude, dass du nicht mehr da bist, aber die wird man erst in ein paar Wochen offen äußern — man ist schließlich geschäftsmäßig höflich. Während der Bestattung gibt’s noch den gewöhnlichen Mummenschanz, den man auch beim Kunden aufführt, und für diesen Tag ist Betroffenheit und Ernst angesagt, der Chef legt vor.

Es wird das angemessene Ende für dein erfolgreiches Leben sein.

Drei Monate später bist du vergessen.

Es ist dein Herz gewesen, was das Vergessen so einfach machen wird.

Von Nichts kommt Nichts.

Eine Verwendung dieses Feeds im kommerziellen Kontext verstößt gegen das Urheberrecht. Wenn dieser Inhalt von einer kommerziellen oder werbefianzierten Website angezeigt wird, macht sich der Betreiber dieser Site einer Urheberrechtsverletzung schuldig. (Fingerprint: c6f9a6c89eff7d95357af4c8c1ba471a)

Du krampf, du selbst, du fleischige narzisse! Dein warmer kopf verheisst dir fieberträumende ewigkeiten, und du schaffst dir neblige gottheiten aus denkdunst, geld und technik. Nenn dein eigenes geschöpf den schöpfer, setze dich auf den lügenthron deiner herrlichkeit, sing lauter das jubellied des fortschritts, du narr!

Denn es bleibt stumm, wenn du zu deinem gott rufst, um dich damit zum gott zu machen. Stumm wie der erstickte schrei aus deiner hoffnungslos hoffenden seele. Stumm wie das schweigen der mampfenden, alles konsumierenden massen, in denen du mit deinem irrlicht leuchtturm spielen willst. Stumm wie die mühlsteine der zeit, die als kalte maschine den staub mahlen, aus dem deinesgleichen gemacht ist. Lausche doch nur einmal dem wohlklang der stille, der realität, du sekundenwesen!

Du eifernder hausierer der todesangst, der verlorenen lebenslust, der gier und der nichtsigen schwingen empor! Du hämmernd schmied der schweren ketten für die seele! Du gläubiger mit deinen notleidenden, selbst geschriebenen wechseln! Da ist kein wärmendes vaterherz erbaut aus deiner hirngeborenen macht und herrlichkeit. Da bist nur du selbst. Da ist nur hier. Da ist nur jetzt. Und du bist hier allein mit deinem unendlichen kindischen stolz, nur manchmal abgelenkt und unterhalten und zum schein etwas wacher. Einsam, verlassen und verkauft und doch rosaglittrig träumend im brennenden bett. Du und dein gieriges rauchopfer von schwarzöl, erdpech und ausbrennenden atomen. Es stinkt zum himmel, wenn du alles um dich herum zur asche machst für deinen gott aus geld.

Und das einzige licht, welches den rauchigen nebel zwischen dir und der dunklen ungewissheit des immer wieder morgen durchdringt, es ist die gleißende nebelschlussleuchte eines leichenwagens, dem du voller hoffnung folgst.

Eine Verwendung dieses Feeds im kommerziellen Kontext verstößt gegen das Urheberrecht. Wenn dieser Inhalt von einer kommerziellen oder werbefianzierten Website angezeigt wird, macht sich der Betreiber dieser Site einer Urheberrechtsverletzung schuldig. (Fingerprint: c6f9a6c89eff7d95357af4c8c1ba471a)

Eine Verwendung dieses Feeds im kommerziellen Kontext verstößt gegen das Urheberrecht. Wenn dieser Inhalt von einer kommerziellen oder werbefianzierten Website angezeigt wird, macht sich der Betreiber dieser Site einer Urheberrechtsverletzung schuldig. (Fingerprint: c6f9a6c89eff7d95357af4c8c1ba471a)