Der erhängte folgerichling
führte viel freunde, vorückwärts
zu orden, schwarzgeld und posten.
Menschen
überwand er mit windigem winden:
folgerichling strangumwunden.

Der erhängte folgerichling
hat hände von kruppstahl, krähesäht
betongraue saat in blühende länder.
Ein bauchvoll
mamlt knochen, herzen und seelen:
folgerichling strangumwunden.

Der erhängte folgerichling
als leiche noch nützlich, zahlesingt
summesang von härte und fortschritt.
Sein grabgold
bemurmelt zwingsal ewiger wahrheit:
folgerichling strangumwunden.

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kein Auge zu

kein Auge

Auge

kein

Schlaf

kein Auge zu kein Schlaf

Schlaf

vegitieren im Nichts

dämmerung des Verstandes

immer schlafen

nie wachsein nur wachsein wenn man geschlafen hat

wache menschen kann man nicht lenken

kein AUGE zu

zu auge kein

AUGe

arGE

ÄrGer

vertraut

kein auge

keine GEDanken

kein GEDenken

KEine GEDuld

gefühle -> dafür gibts medikamente

die heutige zeit.

für alles selbst für BiNduGen

kein AUGE zu

kein schLaf

zerstört Gehirn

oder erschafft es Synapsen?

GEDanKen?

Hoffnungen?

kein AUge zu

still nur still nur still

entfernt vergiftet vom konsum

legen sich wir schlafen mit tV

oder musIk

kein auge zu

wir wachen über dich

die kreativen denkenden

den sie schlafen nicht.

so wie du. wo du träumst jemand zu sein…

wir sind schon jemand. LeIdEr

manchmal

geht auch vorbei

ein auge.

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ohne hand
flögen fliegen
voller fleiße
flugs in scheiße
dann in mein gesicht –
ich mag das nicht.

die fliege flog,
die wand sie zog;
sie hat gedacht:
„genug gemacht, ich ruhe jetzt“–
sie ward zerfetzt.

Ein wichtiger Nachtrag auf die Frage: „Schön, schön, und was möchte der Autor uns mit diesen erquicklichen Worten nun sagen?“

Diese Frage gemahnt an eine Situation aus der Schulzeit. Da liegt vor der Masse der zu Beschulenden ein Sortiment wohl geformter Worte, dicht und klar: ein Text, der die Stimme verstummen machen kann, so er gut ist. Und dann steht da so einer lässig am Pult und fragt in der Pose des erfahrenen Steißtrommlers durch das flackernde Neonlicht hindurch: „Was will uns der Dichter jetzt damit sagen?“

Was für eine Frage! Er hat’s doch schon gesagt, der Dichter. Und er hat’s doch schön gesagt. Was ist da noch zu sagen? So entsteht im Sprechenmüssen der schulische Kampf um niemals wirklich passen wollende Worte, der gedankliche Krampf im wiederkäuenden Ausdruck des längst ausgedrückten, der pieksende Stacheldrahtverhau des Kulturellen. Kein Wunder, dass im Zusammenhang der Beschulung denn so oft von der Zensur die Rede ist. Am Ende des Prozesses bleiben überwiegend Lesemenschen zurück, die den in Versform gegossenen Text systematisch nach formalen Kriterien, Binnenreimen, Metaphern und rhythmischen Figuren abklappern, bis sie darüber den Text zu erfassen vergessen, da sie einstmals bis zur Vergasung so lasen, weil sie so lesen mussten. Und denn bleiben natürlich noch die paar anderen, die fangen dann selbst an, sogeformt zu schreiben — von dumpfer Lust am Ausdruck eines diffusen Fühlens getrieben, so ganz ohne den tiefen Gedanken dahinter, den spätere Lehrer- und Kritikergenerationen als Essenz daraus destillieren werden, wenn’s ein bekannteres Elaborat geworden ist.

Genug der Vorrede. Ich komme zum Schluss. Zum Schließen — und zwar eher zum Erschließen denn zum Verschließen. Bitte erschießt mich jetzt nicht!

Das hier vorliegende Reimwerk von Elias Schwerdtfeger trägt den Titel „meine klatsche“. Es greift damit schon in seiner Benennung eine umgangssprachliche Bezeichnung für minderschwere intellektuelle oder mentale Defizite auf, die allerdings im alltäglichen Umgang eher dem jeweiligen Mitmenschen anderer Meinung angehangen oder nachgesagt werden. Man könnte glauben, der Dichter — es handelt sich hier eindeutig um eine Form der Dichtung, dies teilt sich dem Leser und Hörer deutlich in der strengen Form und im rhythmischen Aufbau des Textes mit — wolle schon anfangs betonen, dass er nicht mehr ganz dicht sei. Selten nur wird bereits vom Titel eines Werkes eine solche Lawine von verwirrenden Assoziationen im Unschärfebereich des Sprachlichen losgetreten — und dieser Mangel an Konkretion wird noch gefördert durch die formale Entscheidung zur radikalen Kleinschreibung, welche so geeignet dazu ist, die Grenzen zwischen den Wortarten zu einem matschigen Brei zu verschmieren.

Offenbar handelt es sich um die Auseinandersetzung mit einem Stück alltäglichen Irrsinns, mit der ganz gewöhnlichen Psychopathologie des Alltages. Der Hang zur Umgangsprache, gar zum verlallten Soziolekt des Saufkneipenpublikums steht dabei in reizvollem Kontrast zur Form des Textes, die in ihrer asketischen Strenge das Gesagte in etwas höhere Regionen der gesellschaftlichen Schichtung platziert. Ein Dunst von innerem Widerspruch, ja von Schizophrenie geistert dunkel zwischen diesen auf dem ersten Blick so harmlos anmutenden Zeilen hindurch.

Schon in der ersten Zeile zeigt eine tiefe, triefende Tauchgelegenheit in geradezu schlammiger sprachlicher Unbestimmtheit die bodenlose Genialität des Werkes: „fliegen fliegen“. Für sich betrachtet ist’s unklar, ob sich hier der Menschheitstraum vom Emporschwingen gegen die wuchtige Kraft der Gravitation in der Verdoppelung der schlichten Grundform des Verbes ekstatischen Ausdruck verschaffen will. Erst das klärende Wort „fliegenklatsche“ baut ein tragfähiges Gerüst um die zarten Wolkenfäden möglicher Deutungen und Bedeutungen und gibt damit spät der „klatsche“, meiner Klatsche, besinnlichen Sinn.

Es sind Fliegen, die da fliegen. Kleine, primitive, hässliche summende Wesen, assoziiert zu müffelnden Müllstapeln und dem tabuisierten Exkrementiellen, für die Dädalus kein Mythos werden könnte, da der Flug ständige Erfahrung ist. Und „meine klatsche“ ist mir ein schmetterndes Gerät, gemacht, um nicht auf das ikarusartige Ende dieser beneidenswerten Tiere bei der brutzelnden Landung auf Edisons leuchtender Erfindung, der Glühlampe, warten zu müssen.

Zwischen diesen starken Bildern der „fliegen“ und der „klatsche“ steht die greifende, mächtige Hand mit ihrer Kraft, Fliegen an die Wand zu klatschen. Der ganze Wahn des Menschseins, der zerstörerische Neid auf die zu sicht- und hörbaren besseren Lustmöglichkeiten in der Mit- und Umwelt konzentriert sich in der Hand, die in destruktivster Weise zu handeln vermag. In dieser menschlichen Möglichkeit, die in entfernteren Anklängen an abschmelzende Polkappen, Atomwaffen und städtebauliche Experimente wie Hannover denken lässt, bekommt die Klatsche Macht, indem sie kaputt macht. Der sprachliche Bruch, der plötzliche Verzicht auf den aliterativen Stil der Sprache verstärkt diesen Eindruck, dass hier die Haltung ewiger Ergebenheit in ein unabwendbares Schicksal aufgegeben wird und ein Mensch mit Klatsche zu handeln beginnt.

Diese sparsame, aber doch tiefe Metapher wird vom Dichter nicht aufgegeben. Aber im Verlauf des Gedichtes zeigt sich eine beständige Abnahme der Aliterationen, so als würde ein Summen und Rauschen in der Umgebung immer leiser werden, bis die letzte ruhende Fliege zerfetzt als verschmierter Fleck an der Wand eines Menschen mit einer großen Klatsche klebt. Hernach ist der Handbenutzer allein, ein tragischer Held inmitten ausgesummter Kadaver. Fliegen kann er immer noch nicht, die Verlängerung der Hand durch eine Klatsche ist obsolet geworden, die Tapete ist mit Flecken übersät. Was wird unser Held wohl mit seiner Hand machen?

Jedes gute Werk lässt eine Frage offen.

Die Gehirne müssen neu verdrahtet werden.

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verschämte sonne
rauschen der straße
ein taschentuch
spermageruch
kurz warst du mein.

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Wortgewirr

Pling – dem Frau
Klingt wie – Brr
Des hohlem Auto – tüt
Wo, war der Tag beginnt
Verrinnt – Langsam kauft Haus
pling
zerinn
Ohne Sinn
anapher, Metapher
Transzendenz
vergäng
ohne Regeln
ohne Gesetz
Mit Herz
Ups – Stop!
Klops – Bohnengemüse
aus der Kombüse!

Der Sinn fängt an,
als die Menschen beginnen mehr zu sehen!

Der Narziß im Spiegel

Worte geschrieben
Reden gehalten
Leute gehört
Gedanken ausgemalt
Der introvertierte Narziß
Bezieht alles auf sich!

Jedoch im seinen eigenen Reihen
Bis zur vordersten Front
Seine Stellung errungen
Bezieht er jede Magd für sich!
Quatscht mit dem Mädel aus Licht!

Hat er nie die wahre Liebe gefunden,
sieht er sich immer in seinen Kreisen im Mittelpunkt
allein
und jedoch war er stets mit allen verbunden
das erhabende Gesicht?

So schreit jede Seele
Vergiss mei’ nicht mein psychopatischer Narziß!
Ist alles auf der Welt
Dein Verschwommenes
Licht!

Bemerkung am Schluß:
Keine Diskussion, weil der liebe Gott dem Narziß gerade das Essen bringen muss!

Trilogie des Schlachtfeldes

geliebter Feind

Einst, wie heute immer noch,
Stehen zwei Fürsten – eng verbunden
Sich gegenüber
Und lernten das Fürchten

Scheint es wohl, mit Heerscharen im Rücken
Die ewige Schlacht zu verbüßen
Immer wieder in tiefer Verbundenheit
Kämpft man so um allerleih

Hats der eine nie gefunden
Der andere nie überwunden,
Brauchst nur einen sinnlosen Tratsch
Oder einen Tritt in den Arsch!

Auge um Auge gegenübersteh’
Was so ein Krieger gerne übersieht.
Das der Edele sich so gerne mal gefragt,
Was die andere so macht.

Im Felde ein Sturm entbrannt
Beide Pateien aufeinander gerannt
Braucht es manchmal einen stillen Moment
Bevor der Kampfe anfängt.

Schein es doch
Bei aller Macht
Das Schicksal
Hats vollbracht

Nur auch wenn beide ihren Frieden
Zusammensehen
Selbst in privaten die ewigen Streitereien entstehen
So ewiglich zum Kampfe bereit
Steht man im Duell – geliebter Feind!

Die Vergangenheit

Im Hier standen wir
Im Fegefeuer der alten Schlachten
Geben und Nehmen
Im Allseitsbetrachteten
Projektionen verraffen

Gaffen wie zwei Esel
Schlägt der Kriegsherr
Den Beginn
Von Wortgefecht
Auszuführen.

Still dreht sich der Weise um
Lässt den Kreigsherren dumm!
Warten auf Angriff – überfahre-
Vergebens!

Der Weise vergibt im Stillen
Verweigert jegliche Aggression
Spricht im ruhigen Ton

Sein Erfolg – ein geistlicher Triumph!
Denn der Friede im Herzen
Hilft ihm durch jeden bornierten Sumpf!

Im Augenblick

Im Dunkel kommen die Relevanten
Zu den Dilettanten
Blicke sich an
Zum Kampf bereit

Im Hellen auch dem Schatten
Schlagen sich wie Ratten
Im übertragenden Reiz
Vereist

Im Dämmerungsmorgenrot
Findet der Frust seine Ruh’
Beide Seiten waren bekannt
Und werden mit dem Namen genannt

Provokation verleitet zur Projektion
Rotation
Absorption
Kalkulation

Mit dem Spiel der Gefühlen
Spiele ich nicht mit
Abseits vom Schlachtfeld
Gehe ich meinen eigenen Weg!

Das Duett der Schuld

Die Schuld der Sühne

Im Augenblick – zwei Pupillen
Zwei Linsen stehen sich gegenüber
Die anderen schauen weiter.
War es die Wahrheit?

Worte gehen in die Nervenbahnen
Synapsen, Membranen, Befehle
Mundwinkelzucken
Erkenntnis

Gehen – Stehen
Sehen – Leben
Tick – Tack
Tack

Im Herzen hofft er,
Dass sie ihn nicht entdecken.
Wandelt seine Aussicht davon
Es würde ausgesprochen werden.
-Moral –
als letzten Anker der Gefühle

Stunden, immer wieder
Solange keiner weiß
Es nur allein –
Sein quälendes Gefühl

Die Liebe – Der Hass
Der Augenblick
Oh’ seltenes Glück
Auf solchen elendlichen Bahnen.

Immer wehrender Schmerz
Steigende Hoffnung
Nur das langsame schreiten
DER ZEIT
Vereist?
Vergrämt?
Angst vor Zukunft :
Gefühle vernichten?

Der Flucht des Leiters
Die zwischen menschliche Seite
Ist die Hoffnung das ALLES
NUR
Ein einmaliges Erlebnis!

Nie darf – oder DOCH?
Moral im Zwiespalt!
Der letzte Anker fällt.
Vergeht auch dieses Gefühl?

Schuld

I.
Ein Wesen liegt verlassen
Im Bett
Einsam voller Schmerz.
Seine Besucher nach
Die Menschen gingen
Er verlangte mit starren Augen
Und grauer Haut
Schmalem Gesicht noch
Nach Wasser!

Die Gäste saßen zuvor
Um einen Tisch
Auf Grabsteinstühle,
Ihr Tod war beschlossen
Statt zu begreifen
Und sich vorzubereiten
Munkeln sie, doch der Kranke hört es,
Über seine Schuld

Er hätte dies den Gästen angetan
Er will greifen nachdem
Wasser, er will verstanden werden
Ich fühle sein Leid
Die Schmarr, dass die Last auf seinen Schultern zerbrach

Ich schaue durch seine Augen
Ich zerbrennen durch seinen Schmerz
Dieses kranke Wesen war ich!
Die Schuld verwandelt mich in einen Krüppel

Frauen haben keine Rechte
Kinder braucht man nicht zu hören
So lag ich da.
Ich verlangte nach Liebe
Verseuchte Wut -
Musste sie verleugnen!

Ich ersteige aus dem Bild!

Oh’ Schuld
Zehrst an Seelen der Verbannten
Begibst dich
Und Trennst
- schmerzhaft
das nie zusammengehört
Als ewige Last

Führst du
Alles verbundene zueinander
Du machst nie Rast
Du vergehst und dann
Im Lieben Moment
Vergibst der Mensch dir
Deine Last und du prallst
Vorbei in stiller Macht!

Die WUT

Brennend – Ziel gerichtet?
Für den Moment
Das wachsende Gespenst!

Zelebrierend – Situation beschränkt
Kämpft sie
Um Präsents

Ohne wirklichen Verdacht
Einfach so – fährt der Tod
Erzittern – vor dem Objekt

Braucht es einen freundlichen Moment
Bis die Liebe
Das Herz
Überrennt!

LIEBE

Wenn
Ein Augenblick
Am Tag

Wenn
Zwei Augen sich treffen
In der Nacht

Wenn
Drei Minuten
Ungestörter Nähe

Wenn
Alles dies zusammenkommt
Im Herzen geöffnet.

Umbria

Vier Gläser
Voller Süße
Des Moments

Acht Augen
Voller Liebe
Zueinander

Sechzehn Stunden
Geborgenheit
Im Geiste

Im Freundeskreis
Zusammen
Ein Wochenende
Der Begegnung.

Bücher

Aufgeklapptes informatives Wissen
Zur einseitigen Suche
Im Geiste rekonstruiert

Kann man nicht umgehen
Informationsfluss auf höchstem Niveau
Lehrt den Unwissenden

Und wenn am Anfang
Bilder gemalt auf kurzen Seiten
Zum erlernen des Sehens

So entsteht zum Schluss
Ein seitenlanger Monolog
– aus Buchstaben -
Über ein verziertes Möbelstück

Geister, Seelen und Körperteile,
Mögen sich streiten,
Denn ohne –
Fehlt was in der Menschenwelt!

Ode an P.C.

Aufwendiges installieren
Tastenabhängier Informationsverwalter
Rauchender Psychopath
Ruft auf zum Boykott!

Verkabelte Nervenkontrolle
Visualisierte Scheinbilder
Vorgetäuschte Gefühle
Verseuchte Leitungen!

Personifizierte Gesprächsverwalter
Isolations- Genosse
Schizophrener Fluchtgehilfe
Interaktiver Beziehungsbankrott!

Musikalischer Kabelkasten
Elektronischer Therapeut
Verhaltensgestörter Bit-Master
Programmierter Freund

Seelenlos? Seelenverwandt?
Suchtpotential mit Hilfe aus eigener Hand?
Egoshooter in einsamen Stunden?
Mit anderen verbunden?

-Diplomat!

Trilogie

Antwort

Still
Rülpsen
Zwinkern
Umdrehen

Schweigen
Lächeln
Grunzen
Kämpfend
Knacksen

Stille
Atmen
Zucken
Schlucken

Schmatzen
Stirnrunzeln
Stupsen

Abbruch

Dankbarkeit

Im Augen sehen
Des Jungen glauben
Dem Frau zeigen
Im anderen reiht!

Dankbarkeit
Geht über – hinaus
Ohne Schmaus
Den Maus

Demut im Kopf
- Gesenkt
Nase des Topfes

Torheit
Verweht
Gemeinsam Freundschaft schließt!

Dankbarkeit II

Danke!
bleibt
Gedanke
bleibt
Danke
beim
Gedanke
bleibt
Danke
beim
Gedanken
ein einfaches
Danke!

Abschied

Zwei Spatzen zwatschen,
Sitzend auf dem Aste.
Der im Zeitenverlauf,
Bis jenen Tagen,
Die beiden gefiederten Freunde
Sich wieder zufällig auf dem Aste trafen.
Da kam ein Kreuzchen,
Gejagt von einem Mäuschen,
Pickte von dem einem Spatz,
das Herz heraus.
Was für ein Graus!
Dieser geschändet in seinem Mut,
Er in den Wald zurückzog,
Und von dannen flog.
Der andere Spatz saß immer noch auf diesen Ast.
Andere Spatzen kamen und nahmen dort Platz.
Das kleine Spätzchen im Walde aber schrie.
Denn wenn immer es sein könnte,
Pickte das Herz Oh weh!
Das nur aus Glassscherben bestehende Herz,
War ein grausamer Schmerz!
Und die Moral von der Geschicht’:
Wohl dem, der nie gelernt hat sein Herz zuöffnen!

Abschied II

Aus dem dunkeln der Nacht,
Erwacht
Ein einsamer Spatz!
Der nie gedacht!
Das andere ihn entfacht,
Die große Macht
Des stillen Untertanen,
Nie vergessen,
Welche tat auch immer ihn
Immer brachte,
Zu dem Seelenheil!

Denn lange erwartet,
Er vergaß, was er war
Und fand bei dunklem Schein,
Die Sonne, die immer für ihn
Des wieder Willen sei!
Wenn er sich immer befreit!

Durch lange Wandlungen
Er ging und sich im Wald verfing!
Doch durch die Strüppe dieser Tage,
Vergangen wie Jahre,
Er erwacht im Augenschein, des lichten Schatten,
Wandelte er immer im klaren Verstand!

Oh weh welche Zeit in Asche sein Herz verbrachte,
Er nie wüsste, was er jemals war,
Doch ein silberner Stern im Licht gebar,
Er nie die Worte des Schattens vergessen ward!
Eine Rose ihm immer zu Seite stand,
Die verlassen am Wegesrand,
Langsam nur ihre Lieder sang!

Und wenn der Schatten alles sich verbarg,
In der Ferne die Rose immer zu ihm sprach,
Zerflicktes Herz im Sinne entstand,
Doch wieder erwacht ein Engel der Nacht,
Der immer die falschen Träume entsandt.

Hat er doch zum guten Schluss,
Wieder sein verzweifelter Genickschuss,
Des Täter all’ verbarg sich immer
In die Weiten verschabt!

Als Königen der Sehenden erwachte der Spatz,
Und die Welt machte ihr Platz!
Hat den Morgen doch nie vergessen,
Das der Singende Spatz,
hat immer Platz!

Fotoapparat der Nacht

Nun sitze ich hier. Nun schweige ich. Immer fließende
Flüsse. Immer fließende Winde. Der Mond geht auf. Der Wald
rauscht, während das verwandelte Auge einen immer
wiederkehrenden Schmerz erzählt. In der endlosen
Zeitschlaufe beginnt der Blockbuster mit dem 3. Teil der
Erzählung.

Der Tribun beobachtet die Reise der Stille.

Weißes Handtuch – nasses Haar. Augen trafen sich, ohne dass
er wusste. Ohne das sie wusste, dass er sie da traf.
Entlang des staubigen Weges von der Wasserquelle ging la
fame de fleur im Augenschein des Lichts. Überall schwarz.
Überall weiß. Die Morgensonne entweicht aus dem Lager der
Geplagten.

Altes Gesicht – immer wieder sah sie dieses Gesicht. Braune
Augen mit Gardine. Laute Schläge schlagen durch das Haus
der Untoten. Haus ohne Grund – ohne Lebensaufgabe. In der
Mitte der suchenden Geister stand das schöne Dämmerungswesen
da – vor dem Zar mit seinem enthauptenden Volke,
vom Meister des Bösen inspiriert und desertiert. Kein
Verzug der Lippen – keine Reaktion nur ein Hauch von dem
Wissen, dass alles endet. Ein Lächeln stirbt.

Blaues Kleid – Schrille Farben – Keine Luft. Im dunklen des
Erdboden. Lebenssaft wird entnommen. Im dunklen Kreis
schimmerndes Mädchen lässt ihn brennen. Augen ewiger Nacht
machen seinen Hass zu Nichte. Blicke gingen in der Menge
verloren. Verzaubert lässt der Meister sich herab. Spielt
ihren Leibwächter des Herzen. Doch sie lässt ihn in der
Ferne. Stille – das Kind im Brunnen hört auf zu schreien.
Eine Hand voll grüner Flieder entwickelt wieder Flügel.
Hebt die Seele in den Garten der Nacht, seit dem sie ihn verriet.

Pax mortis est.

Umbra Luminies – Ein Hauch von Schweigen. Der erste Moment,
der wieder im synaptischen Spiel die Gedanken sucht. Er
gibt der Lady of blood die Hand. Sucht er den Himmel fand
sie ihn im Erdboden. Tanzende Gefieder.

Flaschengeist – mit Duft der Gnome : Freunde – grüne
Sehnsucht. Lachende Gesichter verwandeln Irlands Tränen im
Spiegel zu einer neuen stillen Sprache. Lächelnd nimmt
die Dirne die Hiobsbotschaft entgegen und verschließt die
schuldhafte Büxe. Still standen sich die scheuen Rehe
gegenüber. Im Wandel des Gestern verweht, wo noch die
giftige Ziege den Fluch über die Liebenden dem Narren
überbrachte, der das rohe Herz mitten auf der Strasse aß.

Fatum – die Götter haben gesprochen. Das Tageslicht kommt
über die Bäume. Das letzte Bild entsteht, ohne dass ich
mich wehren kann.
Immer erscheint der singende Vogel.

Wieder ein Moment der kämpfenden Seelen im dunkeln Gemäuer-
Musik spielt – doch es wandelt sich ein Moment in den
anderen. Ob Meister oder Zar. Verwirrt das Mädchen mit dem
langen Haar. Gebrochene Zeit. Ohne Raum. Nur Gefühle, die
sich immer wieder zu verändern drohen. Als sie im Mitten
der gefiederten Geiseln tanzt und sich die Blicke trafen.
Der Meister machte seinen Anspruch klar. Der Zar weichte.
Die Minuten. Die Stunden. Alles vergeht. Nur ein Tropfen
der Seele hört die Antwort. Der Meister siegt. Der Chor singt:

Omnia vincit amor
(Die Liebe besiegt alles)

Da stand ich da. Hab es gesehen. Nur wann? Nur wen? Nur
wer? Mitten im Ende geht das Herz nach Hause. Lässt mich
mit den Bildern stehen – Ich hab es nur gesehen.

†††

(Umbra Luminies – Schatten des Lichts)
(Pax mortis est – der Frieden ist des Todes)
(la fame de fleur – hier: die blühende Frau)
(Fatum – Schicksal)

In ewiger Traurigkeit

Im Schatten der Nacht,
Ein Wesen erwacht.
Lautlos ohne Schein,
Hört man ein Kind schrein’.

Flehend die Mutter-
Dem Tod, wie Pest umwarb.
Die Stille, des ewigen Seins,
Vertieft in meiner Seele sein.

Hab’ in der Hand,
Dein Herz, wie leicht es zerbrach,
Denkt der weite Nebel gebar’,
Und langsam sich vernahm.

Traurig verlassen im Sei,
Still ich vertieft –tauch ich ins Wasser ein.
Unfähig dein Herz zuhalten.
Und vereist meines zu behalten!

Der letzte Atemzug verbarg,
Die Gedanken der letzten Nacht.
So werd ich wandern auf Erden-
Ohne dein zu werden.

Stille lag jetzt – der letzte Atemzug,
Schweigend versink für immer meine Glut!
Hat mich die Liebe nun nie wieder,
Und schließe für immer meine Augenlieder.

Im tanzenden Regen

Singen zwei Spatzen
Mit all ihren Macken,
Das der Sonne holden schein‘
Morgen bald willkommen sei.

Kuscheln sich zwei Hamster,
Unter der Jacke eines Gangster,
Hoffen im milden lichten Schein
Das der Sommer wieder sei.

Tanzen zwei Elefanten
Wie die königlichen Giganten,
Singen mit frohen Trötenschrein
Das die Sonne soll erschein.

Lachen zwei liebe Elstern
Über ihre Eltern
Die sie nie verstanden haben,
Und nun liegen diese im nassen Graben.

Ringen zwei Wühlmäuse,
Mit ihren Händen
Wegen dem einen Kontrahenten,
Doch als der Kampf war vor bei-
Da saßen sie da allein.

Am Ende sitzen wir beide da,
Schauen den Tumult der Welten zu
Und unser Herz ist immer frohen Mut.

Wenn eines Tages
Die Elefanten anfangen zu tanzen
Und die Mäuse anfangen zu ringen
Dann werden wir in die Lüfte springen
Und die Wolken vor der Sonne
In die Vergessenheit bringen

Wenn eines Tages
Wir kuschen bei jeglichen Gefahren
Wie die Hamster der Gandarmen
Bleibt unser Herz immer Wach
Und setz auch den fiesesten Gangster
Schachmatt

Schlaf mein Kind der Nacht

Schlaf mein Kind so schlafe ein,
Der Schatten soll deine Erleuchtung sein,
Als nacktes Wesen gibst du dich hin
Bis das Licht im Tunnel beginnt.

Schließ die Augen fein
Des Götterboten sollst du sein,
Langsam Atmen ohne Takt
Des Rhythmus feurige Macht

Leg die Arme, seitwärts nieder
Und gib keinen Dank wieder
halte durch mich alles still
und morgen wenn der Tag es will—-

Las los der letzte Augenschein
Bist du weinst
Sie letzte Träne des Rhythmus fein
Da wird der Kreislauf zum Stein

Schließ die Augen lasse los
Schlafe ein und gehe los
Leg alles ab was dich belastet
schlafe ruhig in meinem Arm

Unschuldige Seele noch nicht alt
liegt in den Wehen der Leere
Augen bleiben starr – das Wasser tränkt deine Lippen
Der letzte Atemzug ging durch dein Herz

Was ist ekel?

Ungespülte kaffeetassen
Ohrenschmalz auf der zunge zergehen lassen,
Unrasierte kotletten
Auf benutzen toiletten?

Getragene unterhosen
Schimmel in dosen,
Lang behaarte säcke
Nach fisch riechenden muschis?

Urinierte stellen,
Unabgewaschende gläser,
Ein oraler schwanzbläser,
Stinkende socken?

Schwarze ränder unter den nägeln,
Nasenpopeln im straßenverkehr,
Menstrationsblut in frischen hotelbetten,
Genitalherpis noch dem schlechten sex?

Eitervollgepackte halbausgequetschte pickel,
Vergilbte zähne und finger
Zu lang getragene klamotten,
Erbrochenes am straßenrand?

Sexueller verkehr im güllehaufen,
Alkoholdunst von einem unrasierten mann
Ewiger schmutz in der straßenbahn
Verweste oma am straßenrand.
Blutverschmierte toilettenwand?

Lang nicht mehr gelüftete räume
Maden in butter,
Würmer in träumen
Insekten krabbeln um einem herum?

Huren warten am strich
Penner urinierend im Park
Besoffene mädels in Armen von Fremden
Behaarte brüste offen getragene unterhemden

Döner und subway riechende dicke Menschen
Ungereinigte fußboden
Sinnenweben an den fensterinnenseiten
Krabbelndes viehzeug auf der haut?

Unselbständige hinterherlaufende
Zwei küssende behaarte knie- und mundpartien
Finger in den after drehen
Fickende hund auf der Kindergartenwiese?

Urintrinkende selbstheiler
Gequälte tier mit dünnen leibern,
Mutierte form am rücken von affenarmen,
Vollbehaarte barttragende Weiber?

Männer in frauenunterhosen,
Genfood in dosen,
Embryonen im glas
Übelriechendes gas?

Das alles soll ekel sein?
Fängt der ekel schon bei
- Mikroben und Bakterien an? -
So gibt’s dann zu den vielen Phobien,
auch noch
oh mein Gott
der wahn man könnte
ja
SELBER
Zum
EKEL
werden […]

Und die menschen könnten einem ausweichen,
Der „ANGST“ mal „ins auge gefasst“
’ne Frage
„Wann macht ekel mal spass?“

In ewiger Traurigkeit

Im Schatten der Nacht,
Ein Wesen erwacht.
Lautlos ohne Schein,
Hört man ein Kind schrein’.

Flehend die Mutter-
Dem Tod, wie Pest umwarb.
Die Stille, des ewigen Seins,
Vergrabt sich in meiner Seele ein.

Hab’ in der Hand,
Dein Herz, wie leicht es zerbrach,
Denkt der weite Nebel gebar’,
Und langsam sich vernahm.

Traurig verlassen im See,
Still ich vertieft –tauchte ich ins Wasser ein.
Sollte meiner Seele entfliehn.
Unfähig dein Herz zuhalten.
Und zu vereist – meines zu behalten!

Der letzte Atemzug verbarg,
Die Gedanken der letzten Nacht.
So werd ich wandern auf Erdengrund -
Ohne dein zu werden.

Stille lag jetzt – der letzte Atemzug,
Schweigend versink für immer meine Glut!
Hat mich die Liebe nun nie wieder,
Und schließe für immer meine Augenlieder.

Naturgewalten

Flüsse schwollen ohne Schein,
Wanderte der Magier mit Stein.
Dem Berg hinauf zur Opfertat,
Hat in der Hand ein Kind gehabt.

Nebel ziehen über die Felder.
Langsam schwoll diese wieder.
Er lag das Kind auf dem grauen Stein –
Bis Morgenfrüh soll es getan sein.

Bäume singen ihre Lieder,
Schweigenden umfasst er die Glieder.
Die Augen vom kleinen Wesen aufgerissen,
Von einer Magd aus den Armen gerissen.

Nachtigal schweigt in dieser frühen Stund’.
Lärche hat den Morgenduft noch nicht vernommen.
Holte er das Opferbeil und stieß –
Ein ewigen Laut ganz vernommen,
Entschwand der Kinderseelengrund.

Augen aufgerissen groß!
Ein Bluthagel ergoss!
Im stillen Rauschen der Wälder fein,
Soll heute die Dämmerungszeit sein!

Nachtschattengewächse

Licht wandelt sich in ihren Haaren.
Augen rollen!
Gedanken verbargen!
Bis sie tanzt im hellen Schein.

Singend er sie umwarb.
Der letzte Blick sie nie vergaß!
Sitzt in der Wiege des Seelenmaids
Wollte nur bei ihr sein.

Wandern die Blicke vom Berg herab.
Sie suchte-
Er ging ab!
Stille!

Das Paradoxem der Kiste

Nr. 27 bis 36 – Keine Chance alle vergeben
Im Wechsel der Suche entwickelt Mann –
- oder auch Frau
ein „Tod“ sicheres System.

Im Verlauf der Suche kommt doch,
- So sagen schlaue Leute
Die Erleuchtung!
Oder doch nur der Wahnsinn der Kartons?

Im Hoffen – das besagte Glas,
Oder der zweite Schuh,
Oder der blaue Stift,
Oder das geliebte Buch,
- zu finden,
Scheint wohl eher nur zu Mißlingen.

Die Tage, die wie Stunden,
Die Monate, wie Sekunden,
Das Jahr vergeht wie Nichts,
Und entweder schon wieder,
So erhofft der Gedanke, oder immer noch,
Lebt man immer weiter in der Kistenburg.

Schnell wollte Hänschen sein,
Ganz gemütlich der Erschöpfte,
Und verzweifelt die Suchende
- (vergebens) ?

Im Kampfe des Neuen,
Im verruchten Alten,
Was immer noch vom schönen Tagen,
Die Erinnerung grämt,
- Das Paradoxum der Gestaltung!

Und so entsteht
- wieder was anderes,
Der durchgeknuddelte vergilbte Teddybär
Bringt im „neuen“ Ikearegal
Das alte Flair.

Hat man nun für alles einen Platz gefunden,
Sich so manchen Rauswurf erzwungen,
Gibt die Hoffnung zum dritten Mal einen Tritt,
Das diese die Meinung prägt,
Das man nie wieder einen Umzug begeht.

So lebt man im Traume fort
Bis man wieder wechselt den Ort!

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Beziehungsende

Nicht leicht eine minute danach etwas zu schreiben.
fast ohne worte ging sie und mir bleibt nur der schmerz,
intensiv, in einer kristallinen reinheit wie lange
nicht mehr gekannt.

Hände fassen ins leere, keine berührung.
ein halb mensch, hier bin ich, wieder allein;
mit viel zu schnell verblassenden gedanken
an ein paar schöne stunden leben.

Alles erinnert mich an sie, eine leere lucky strike packung,
ein glas und selbst ein einzelnes haar am rand des waschbeckens,
einfach alles und es durchfährt mich, zieht sich von der
mitte bis in die verdammten fingerspitzen.

Sehe mein herz: graue leere.
zwei polaroids, schnell aus dem blickfeld verbannt,
es krampft sich in mir zusammen und meine Kehle ist
zugeschnürt. diese erstaunliche leichtigkeit
meiner tränen schmerzt am meisten.

Die frage nach der vergänglichkeit dieses brennens
im Konflikt zur erfahrung, gewinnt die oberhand,
erst mal einen kaffee und dann die ganze sache nüchtern
und sachlich betrachten aber es geht nicht.

Eine welle von verwirrend flimmernd-bunten gedanken und
dann wieder lithargie, im wechselspiel; im betäubten
hirn tosend, feuer und asche unter der oberfläche,
zum siedepunkt verkochtes blut stockt in den adern.

stille

herum, schläfriges gebilde eigener isolation
umhüllt mich in grotesker einsamkeit;
verwoben in eigenes fleisch
bodenstarrer blick
ergeben einer überkraft

vorüberzuckendes bild von ihr
fixiert feuernde synapsen.
schrilles grauen, dumpf verkettet
stillt unbändigen impuls
zur sanften melancholie

außen rauscht vorbei
wie blätterwind
gestern schön, nun jäh verkommen
steril verkrüppelt,
unkenntlich ins auge gepeitscht
flüsternd
eine toxische verblendung

zärtliche worte
von lieblich zitternder stimme
gewaltvoll in gehirn gebeilt
quälen sich zerstickend monoton
verkühlte venen hinab
in herz
fressend

luft zerätzt erstarrte lungen
farblose bleiche
in einst „so schönen augen“
zerflossen verhallt letztes lächeln aus ihnen
finstert zur blindheit
träge sich schließendes lid

Wald

Wo die Zecken nach dem Opfer glotzen
wo die Vögel auf die Wege kotzen
wo die Fische schon als Laich ersticken
wo Mutationen diese Welt erblicken
wo der Käfer sich am Baume labt
wo jeder den Abfall hinzuwerfen wagt
wo Methan dem faulen See entweicht
wo Chlor das grüne Gras schnell bleicht
wo viele Leichen sind verscharrt
wo es nach Schwefel riecht so zart
wo das Eichhorn tot vom Baume fällt
da ist der deutsche Wald
ein Stückchen heile Welt

bipolares intermezzo

klirrend zerstoben
tosende gedankensplitter
zwischen
wirr
kreischenden
hemisphären.

ergrauter morgen,
nacht ohne schlaf,
augen inhalieren -
stürzender wachtraum
aus müdem äther;
wollen tosend tobende
neuronengischt verseichten.

animalisch vorbewusste synapsen
meucheln vergraute ethik
an von denkfragmenten
bekritzelten
gewebeschichten
gestrig kastrierter
ich-extraktionskonstrukte.

du!,
schreistarres hirninferno,
brüllend,
kreiselnd,
zerstückelnde sichel
im zerfetzt zuckendenden
überrest von geist
bist nur
periodisches intermezzo
täglichen krepierens.

Station [impression]

Am Warteunterstell an der Station.
Ich auf den Sitzplanken mit Stahlfuss.
Der Blick wandert:

Eine Signalanlage gegenüber flaggt lautlos hektisch im Zehnsekundentakt
für leeres Gleis.
An der Kreuzung dahinter Ampeln, dem Beispiel synchron folgend,
präzise Befehle erteilend
für nicht vorhandene Autos

überall gerade Linien:
Spiegelnde Schienen, parallel, graben sich in die Dunkelheit
einer im Schwarz der Nachtunzeit terminierten Ferne;
drüber messern sich im Zickzack Oberleitungen durch die wässrig sterile Luft
ertragen von präzise-sachlich erigiertem Stahlmast
in brackig-kratziger Dunkelst-Grün-Verlacksiegelung -
der Rost frisst drunter durch

Eisiges Weisslicht bespeit den Fussweg,
die Strasse kristallisiert im schroffen Natrium-Orange-Gelb der Druckverleuchtung.
Verstahlteilbezaunung zergrenzt flachkleinbeschnittene Rasenrestfläche
zum Asphalt der Strasse
zum Gehweg aus glatter Steinstruktur.
Verteerte Quadersteine schirmen das Gleis vor Pflanzenbefall

Das Stadtfragment erstarrt zerhöhlt vom Tag zum Zementsarg -
Fernseher hinter Gardinengittern
zerflackern die letzten Schlaflosen in den Betonkästen,
treiben zum kampfigen Hochleistungskomaschlaf

Die ersten

Am morgen, dunkel, kalt, in einer ersten strassenbahn, warm.

Zum automobilwerk, fahren sie,
die ersten für diesen morgen,
vorhut des schichtwechsels,
die romanze animal Laborahns mit der waste-economy.

…angetreten zur funktion als erwerblicher!

Die eben noch still schweigend ruhenden körper,
körpermaschinen,
mit wasser, getauft, zur frühtäglichen grundfunktion,
gleichfalls befreit vom verdacht
des fäulnisgestanks nächtlicher,
unproduktiver ruhe,
sitzen nun,
alle,
- chemieduschgestank durchfibert die luft -
die verspannten körper
in carbonfasersitzschalen gepresst,
in der bahn,
wie schlachtvieh,
befördertwerdent.

Die müdigkeit verklebt
bleiern schwer,
schmerzhafte gravitation des lides,
die trockenen augen.

Ein nicht geringer teil
birgt heischend nach sex, skandal und tod,
das gesicht an einer
BILD.
Entfaltet starren gereihte typen
- eine identitätsbildende groteske -
auf jungem papier mit verlorenem,
doch scharfen mittelfalz
vorbei an den sitzgruppen.
Neben geiferndlechtzendem worterguss,
wölbende titten jungen fickversprechenden fleisches -
daneben krebskrepier,
steuerattacke,
neid, wut und
anzeige.

Andere lassen starre blicke
aus monotonen fenstern von aussenseitiger
dunkelheit
verschlingen.

Ein einzelner liest ein vergilbtes buch und passt nicht mehr.
Langsam, zuwider, bis zum stillstand, addieren augenblicke die ewigkeit.

eins

Flehendlichst frage ich in das kalte unsiversum
warum sie nicht hier bei mir sein kann.
Orion hütet ein paar wolken, hochoben am nachthimmel
und ich wünschte mir,
unsere blicke könnten sich dort finden.

mit ganzem herzen
verbluten wir
aus!

Notiz

rost in den augen
plastik im ohr
benzol in der nase
verdübeltes denken
mit zement in den heiseren kehlen

angstschweiss und nacht
tag und winselndes zucken
an zugfäden mit haken
aus berstender furcht
durch die haut geschlagen

der ruß von verheissungen
beschlägt die lungen
pfeifendes keuchen
von eiligen experten
auf dem röntgenbild
freiheit und wohlstand genannt

Doch nennen alle
die ihre narben erworben
den blick in millionen
spiegel gewohnt
den ohne narben
entstellt.

Traum

Zerrissenes gefühlsgeflecht,
wachgeschlagen von einem traum:

Begleite dich,
unbekannte schöne,
nahe seele,
die paar schritte,
zum bahnhof.

Dort wartet noch,
zu deiner freude,
der lodernd brennende zug

Neue hoffnung

Strampel, hoffnungsvolle ich-ag,
mobiler patchworker im kalten ozean
freien marktwirtschaftens -
glaube nur. Es geht voran!

Folg dem schattenriss des wohlstandsbootes,
im fahlen mondlicht amtlicher angstverordnung,
im tristen flackerschein der neonreklame,
begleitet vom blauen flimmern der fernsehaltäre.

Es geht um dich, nur um dich!
Verlier die beisshemmung, schlag um dich,
sortier menschen nach nutzen und geld.
Und. Vergiss nicht zu strampeln.

Konkurrenz belebt das geschäft der anderen.
Schlürf den kot, lass das bittere wasser
in deinen lungen antrieb werden,
strample schneller
und du wirst einer von ihnen sein,
irgendwann, vielleicht schon bald.

üb deine stimmbänder, schreien hält dich wach.
Durchtrenn mit elegantem schnitt
und freundschaftslächeln
die kehlen derer,
die du hinter dir lässt
und strample schneller!

Leck deine verquollenen wunden
mit zähem speichel voll durst,
so sie erstrahlen, erblühen
wie müdes blech
und strample angestrengter,
voll mit dumpfen hurenstolz
des sieges über dich;
deiner niederlage – marktsubjekt.

Pökle das aas deines körpers,
ich-ag, patchworker,
geniess deinen mehrwert,
deinen nährwert und verdaue dich,
eh die lungen vollgelaufen,
eh du abgeschlagen,
zerschlagen,
mit durchschnittener kehle,
ins nasse grab aus
marktwirtschaftlicher vernunft
und sachzwängen dich bettest.

Kippe

Kippe, unter dem druck des fingers,
glut verloschen, geknickt. An einem
riss im papier, unter dem filter
quillt tabak hervor, ruht sie auf
schwarzem stumpf in ihrer urne
neben ihresgleichen.

War wichtig fürs reptiliengehirn,
dem suchgedächtnis entprägte erinnerung
simulation von wohlbefinden,
streichelte mit nervengift das
belohnungszentrum.

War oraler reiz, frühkindlicher
traumata ein abglanz, kratzige
milch in die lungen gesogen;
mutterbrustersatz heisses filter.

War chemische reaktion, verbrennung,
eine emission von hämoglobinbindendem
kohlenmonoxid und nikotin und teer
und blausäure unter freiwerden von
wärmeenergie.

War ein gutes geschäft für jemanden,
gar für viele. Die einen fürstlich,
die vielen elend entlohnt. Profit
durch die sucht.

War aufruhr im körper, brachte regelsysteme
in gang, die homöostase wiederherzustellen.
Radikale verändern die doppelhelix, drei
möglichkeiten: reparatur, apoptose oder tumor.

War eine zeitspanne in dieser welt
im bewusstsein kurz, und verging zu
asche, hauptprodukt menschlicher kultur.
War mir ein halt im jetzt, ein stück
selbstmord und selbstbetrug und ein
grund zu schreiben.

Im folgenden werke handelt es sich um eine adaption eines bekannten textes von Gertrude Stein. „A rose is a rose is a rose is a rose“. Will mein werk verstanden, aber nicht als banalisierung missverstanden werden, so ist es, wie auch beim vorbild möglich, zu interpretieren, vom standpunkt eines semiotischen konstruktivismus aus. Nicht bin ich in der lage, mein werk vollends zu verstehen, ist es doch eine vielleicht unzureichende aneignung der tiefsten, noch abstrahierbaren lyrik der neuzeit. Der vorstoss zu dieser ebene bereitet kopfzerbrechen auf dem wege zur völligen klarheit. Die rückführung aus den steifen, verhärteten und kaum mehr als solche an-sich sichtbaren bildern der lyrik, hin zu elementarsten regungen menschlichen seins erschien zwingend. Gleichwohl möchte der text die rose aus ihrem sein an sich entheben, sie in ihrer bezweckung für mensch kausal darstellen und somit den wirkplatz der rose als wille und vorstellung des subjektes in eben jenem verdinglichten aspekt beleuchten, welcher kulturhistorisch am nächsten liegt: der rose als ebnerin des weges zum koitus. Hierher musste denn auch der sprachliche ausdruck stammen; aus eben jenen konkreten verbalisierungen elementarster triebhaftigkeit des mannes, in der die rose nicht rose ist, sondern direktes symbol für die onanie in der vagina der frau. Und in eben jenem selbstbezug des mannes über die rose ist wieder ein sein-an-sich des objektes hinauf bis in diese ebene angezeigt und zu beschreiben.

Vaginalrose

Ein fick ist ein fick ist ein fick ist ein fick.

Des grimmes minnesang

Stofftiere, voll von fluff
und heiserer watte,
legt auf die beiztische
nächtlicher notfallambulanzen
einen messwert, einen kreisch,
zum auffahren und donnern und saufen!

Ohren kaufen und sie zu stopfen
mit kieseln, kalk und bimsstein
ist die wahre sühne des leidenden,
wie eingleich den schorf zu tränken
mit grauen fettaugen des beharrlichsten
stumpfsinns.

Wer da halt! brüllt hat die schranke
längst eingestaubt. Nichts so schlimm
wie es ist! Ob blond, ob rot, ob braun -
die seuche schneidet ihr gewinde in
jeden faden glasbetrug.

Feigste nicht einst ein gott vom himmel,
alles obst könne mensch zu scheisse
wandeln ausser, ja ausser besagte
apfelsorte? Und
was solls?
In geschlossenen tunfischdosen ist es
mitunter dunkel und das beste gebiss
ersetzt das schrot der flinte nur
schwerlich. Doch bitter ist es in
wüsten: dort herrscht schon der sand!

Stillstand

Flucht ins bett, vom hier in quirligen traum;
vorm vorhang doch nur blind hetzende welt,
graue trümmernde feindin. Stinkender dunst
der rasenden, tösenden autos und menschen
mit ihren widerwärtig steinernen fratzen.

Nichts tun, nichts, nichts tun können, wollen.

Wie soll es sein?, drängen doch all die
flüsternden gedanken ins bewusste durchvor,
jeder übervoll übervoll mit zweifel und hass.
Treibend auf düsterstem gewässer. Kopfwelt und
fluchtpunkt. Singularität des seins. Und
erschöpft und leer und leer durch ein nichts
sterben impulse so sie entstehen.

Jedes ein unerreichbares, jedes ein grund für
die kapselung. Das morgen heisst verrotten.
Heute ist stillstand. Isolierung. Ersehnte
stille ohne ein wollen, ohne jedes können.

Der einkauf wartet, ein paar briefe wollen
versandt, rechnungen bezahlt werden – es ist
egal, ist viel zu unendlich weg und schon
im scheitern eh es getan, überfordert ohne
einhalt. Eine briefmarke fehlt, chaos
zerfrisst die vier wände, nichts zu finden.

Peitscht etwas in die aussenwelt, reicht ein
verletzender blick, ein stolpern oder die
verpasste bahn, den tag zu beerdigen, in das
archiv der nutzlosigkeit zu notieren.

In stillen nächten kreiselt im hirn gezahnte
angst vorm bald um den warmen gedanken des
suizids. Jedes tun ummauert, ummauert mit
mir allein.

Und sie können nicht verstehen, die
zusammenbrüche, die rastlose kraftlosigkeit,
die inneren ketten, die minuten voll von
sinnlosen tränen; nicht den schmerz und das
freisein von willen.

Verstehen nicht das vorbrechen der mania,
des kurzen schubes hastige manifestation
in der freude über eine blume am wegesrand
über farbe und form der bewegten wolken;
der lust am neuen, an der kitschigen
halben stunde mit schrägem nachtigallgesang.
Sie verstehen nicht.

Zusammenreissen soll man sich. Zeigen sollen
sie es mir mit einem stück entzweitem papier,
die dübelköpfe voll von tand und plastik. Oder
viel gehört: am riemen reissen – ach, fresst
euch selbst ihr narrenbrut, erstickt an eurer
gier, am lebensstandard und dem leichengift.

Trag mich, unwahre welt dort draussen, noch
einen zeigersprung und vergiss mich dann,
löse mich auf.

Ein lebensja wird nicht empfangen
aus den kalten hallen des kosmos.
Vergeblich recken die reflektormulden
sich dem rauschen des urknalls zu.
Ein paar kelvin vom anbeginn der zeit
flüstern leis von sinnlosigkeit und
verrecken.

Die nacktschnecke zieht ihres weges,
eh ihr leben kurzjäh zerknackt,
unter dem druck schneller reifen.
supernovae bringen bald schon
neuen, heissen leidensstaub
in die kälte.

Ein paar zirren,
nur ein paar zirren
am himmel
löschen die nacht.

Kleine Eiche

Wurzelst in schotter und sand
zwischen den gleisen. Nur etwa ein
dutzend blätter, dünnes ästlein,
was da einst ein baum werden möchte.

Reckst dich tag für tag der sonne entgegen
inhalierst den frischen regen. Für die
augen eines baumes: deine lebensspanne
bisher kaum mehr als ein wimpernschlag.

Wirst bald schon verkrüppelt, geköpft,
abgemäht vom stählernen fahrgestell hastig
blinden zuges, und welkst und stirbst -
übersehen und allein in der kälte eines
sonnigen wintermorgens.

Fast dort

Die sonne küsst ein letztes mal mit
zartem schlaglicht nah vom horizont.
Eine reihe pappeln, dürrer hagebutten-
busch, zaun und weide, mit fettigem
graphit und harter linie eilig in die
welt skizziert, drohen schwarze wolken
sich am firmament plusternd, von
nächtlichen regen.

Doch minuten bleiben, ein tapferes
strahlentuch bricht noch einmal die
wolken auf, eh das dunkel die welt
ertränkt. Ein fröhlicher trugduft
von apokalypse durchzittert die luft.

Im turm glockenschlag zur mitternacht.
Ein stück den weg noch entlang, ein paar
wenige minuten, könnte ich bei dir sein.
Dort wo du morgens in den spiegel blickst,
abends die musik spielen lässt. Dort
könnte ich sein, vor verschlossener tür,
ein paar bilder im kopf, sind mehr egal
als gestern noch, führt mich ein anderer
weg weiter, fort aus der erinnerung.

Tastende assel in einer profilkerbe des
hölzernen belags der brücke, hat zeit
wie ich. Schaut – und geht zurück in ihr
dunkles versteck. Allein rauscht das
wasser.

Die schöpfung für welche wir uns hielten,
nur eine zucht, sind wir doch nur die
malmsubstanz für den geehrten gotteskiefer.
Wie wir gott über unser vieh, ist gott das
wahre ende der nahrungskette und kannibalen
heilig, da sie wie der HERR sein wollen.

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